[Konoha] - Clan Aburame

Si dice che, in un tempo prima del tempo, la vita fosse più semplice. Liberi dalla fretta, dalla guerra e dal denaro, gli uomini curavano la terra alla stessa maniera dei loro interessi: non c'erano ninja, non c'erano samurai, non c'erano spade e non c'erano frecce, non c'era tristezza o violenza: era l'armonia, non la vendetta, a legare individuo con individuo.
La storia del clan Aburame comincia al termine di tale età dell'oro, nell'esatto istante in cui l'uomo decise che era tempo di farne scempio, e nell'eterna speranza che ritorni, continua ad essere raccontata.

Viveva un tempo, in uno dei tanti villaggi del lontano oriente, un bambino non diverso dai bambini di oggi: poco conosceva del mondo, oltre il piccolo campo dei suoi genitori, e meravigliarsi gli era facile quanto respirare. Ogni mattina amava uscire al sole, godendo del calore ed osservando le mille manifestazioni dei kami della giungla vicina: le formiche con le loro lunghe marce, i ragni e le intricate tele, le api operose e le farfalle leggiadre, ogni creatura era ben felice di prestarsi al suo sguardo, e il bambino rimaneva in religiosa ammirazione. Così, di ora in ora, le sue giornate passavano tranquille.
Ma arrivò il giorno in cui pace ed armonia furono messe alla porta: una mattina priva di sole, stemperata solo dal calore delle fiamme. I suoi genitori gli dissero di correre, dunque corse via, a nascondersi nel folto della giungla, lontano dalla luce e dalle urla.
Non si era mai addentrato così tanto prima, e presto perse ogni orientamento; alle prime luci era solo e spaventato, e rivolse una preghiera ai kami. Al pomeriggio era stanco e sentendo delle voci tra gli alberi, rivolse una seconda preghiera. Alla sera non poteva più correre e vinto dalla fame, si accasciò tra le possenti radici di un albero, rivolgendo una terza preghiera. Lo trovarono a notte fonda, e la fatica non fece nulla per lenire il dolore dei loro colpi, dei morsi dei cani, delle frecce.
Lo lasciarono appeso al grande tronco; la vita fluiva via assieme al veleno dei dardi, scorrendo fino ai piedi per poi lanciarsi nel vuoto e bagnare un cespuglio appena più in basso. Sofferente, spaventato e ancora confuso, il bambino realizzò che la sua ora incombeva, e rivolgendo un'ultima preghiera alla foresta domandò di venir riunito alla sua famiglia, di poter osservare ancora i kami, di tornare all'esistenza lasciata solo un giorno prima.
Fu così che, umide e annerite dal sangue, le foglie del sottobosco presero vita. Le lamine, sottili e delicate, divennero piccole ali, e le nervature affusolate si piegarono in zampe. Una ad una furono in aria senza alcun vento, lucide al chiarore lunare, e al bambino fu concesso di ammirarle un momento prima che i sensi lo tradissero.
Perduto, sospeso in un limbo vuoto ed oscuro, sentì il suo spirito venir divelto dal corpo e catturato da una tempesta invisibile: incapace di rimanere a terra, di raggiungere chi aveva amato in vita, di nuovo il bambino si lasciò andare allo sconforto. Avrebbe voluto pregare un'ennesima volta, supplicare i kami perché lo sottraessero a quel vorticare senza speranza, ma le parole gli vennero strappate senza appello. Rimase allora solo l'angoscia, la rassegnazione.
Poi, proprio un istante prima che il bambino si lasciasse andare, migliaia di luci squarciarono il velo: coperte di un manto arcobaleno, le entità fluttuarono inalterate dalla tempesta, lasciandosi dietro una scia di riflessi. Lo raggiunsero nel cuore dell'uragano, scivolando nei fori aperti dalle frecce e traendolo nuovamente in superficie. La loro presa era incorporea eppure calda, effimera eppure salda, e il bambino riconobbe in essa la forza dei suoi cari, la loro ultima volontà.
Si destò in una radura assolata, circondato dai lumi, dai kami, ma solo. Il respiro gli giunse gelido quanto il contatto con il suolo umido, perché non aveva vestiti, ed alzandosi a sedere vide che le ferite erano state guarite. Allora, guardando un'ultima volta le anime di chi aveva amato vorticargli attorno, capì che non li avrebbe mai più rivisti: le lacrime gli riempirono gli occhi, e piangendo strinse a sé la presenza che lo aveva sollevato dall'oblio, e che continuava a pervaderlo incurante del distacco.
Ringraziò i kami di quel dono inestimabile, l'ultimo ricordo di un mondo perduto, e consapevole di non essere stato abbandonato si rialzò al sole. Uno degli dèi gli sfrecciò davanti, le ali venate di ogni sfumatura possibile, e volando verso ovest svanì tra le fronde.
Il bambino lo seguì correndo.

Da quel lontano giorno i figli dei kami sono cresciuti in numero, cambiando volto, nome e patria centinaia di volte nel corso dei secoli. Da tribù a popolo, da nomadi a clan, perdendo nel passato l'origine del controllo sulle creature che li abitano. Nessuno scritto, nessuna testimonianza oltre la pratica, e nessuna vera spiegazione fino all'avvento dell'era shinobi: molti hanno immaginato rituali orridi e cruenti ed animati dal disgusto, hanno addossato loro la responsabilità per carestie e malattie, costringendoli a vagare fino a posarsi sulla Foglia.
Il villaggio è la dimora attuale, ed Aburame il nome corrente, ma il clan mantiene un tradizionale distacco dalla vita mondana... aspettandosi magari di dover, un giorno, prendere il vento e volare via.