Die andere Seite, Quest di II Livello (Immortalità jashinista) per ArdynIzunya

È rimasto lì, appeso per le braccia, come un coniglio acciuffato per le orecchie, anche dopo che lo strano ometto dalla parlata straniera ha preso e se n'è andato da dov'è venuto, senza una parola di spiegazione. Quel suo sguardo fisso e la faccia perennemente tesa in un'espressione di garbato interesse non lascia minimamente intendere se comprenda la lingua del Continente ninja o no. Potrebbe intenderla perfettamente, come non capire mezza sillaba. Ad ogni modo, non avrebbe lasciato un gran ché di tempo a Kacchan, se anche il ragazzone avesse voluto vomitargli addosso chissà che insulti o domande: dopo una rapida occhiata al prigioniero, avrebbe confabulato con uno degli sgherri della ragazza col mazzafrusto - un omaccione truce che lancia tuttora occhiate piuttosto diffidenti al nostro Signore dell'Oltretomba, come se temesse che le ombre della stiva vomitino di colpo altri spettri inquietanti - prima di girare sui tacchi, senza mai perdere quella sua espressione da pesce nella boccia.

Di slegarlo, nessuno sembra avere la minima intenzione.

Piscia e caga ancora in una ciotola, mangia quello che gli passano. Non patisce la fame, tutto sommato, ma avere lo stomaco pieno in breve tempo diventa un conforto insufficiente. Le assi della nave gli ballano sotto al culo, si sente spesso vagamente stordito senza capirne il motivo, le spalle fanno un male cane, i polsi si piagano e non serve quasi a niente che passino a medicarli due volte al giorno. Sì, sembrano proprio impegnarsi per tenerlo vivo, ma senza sforzarsi troppo per rendergli la faccenda umanamente accettabile. Le energie sembrano essergli tornate, dopo un numero imprecisato di giorni di traversata; tenere il conto del tempo che scorre sembra insolitamente difficile, come se il cervello fosse annebbiato in modo innaturale.

L'Akimichi... possibile che lo stia schivando?

Talvolta gli sembra di scorgerla in trasparenza, come se volesse parlargli al di là di una cascata: la figura tremante come un miraggio in pieno deserto, la bocca che si apre e si chiude senza emettere alcun suono, le mani che si protendono verso di lui, ma senza ch'egli riesca ad udire nemmeno una sillaba.
La stagione autunnale prosegue con lentezza, il clima insolitamente mite, umido, appiccicoso; le voci in coperta che si esibiscono in suoni, sillabe, parole a lui completamente ignoti. Le strida degli uccelli marini sono uguali ovunque, ma ai richiami dei gabbiano si mischiano gradualmente vocalizzi mai sentiti prima.

I richiami sono assordanti stamattina, come se un intero stormo di demoni piumati gridasse a perdifiato a bela posta, per farsi sentire, in seno a una baia dai fianchi rocciosi.

La nave è ferma: questo può capirlo dal rollio appena percettibile; là fuori c'è un inferno di bestie marine che urlano, che quasi copre i tonfi concitati dei passi dell'equipaggio al di sopra della sua testa. Non è la prima volta che si fermano in un porto. Fiora per lui non è mai cambiato un cazzo. Per quale motivo dovrebbe pensare che stavolta le cose vadano diversamente?

A quanto pare, qualcuno più disperato del Master di questa giocata c’è, ed è proprio il protagonista di questa vicenda: il fatto di essere approdato non sembra suscitare in lui più alcun tipo di emozione - dopotutto, ha toccato terra già chissà quante volte, e in nessuna di quelle occasioni la sua condizione ha subito una svolta.

Forse stenta lui per primo a realizzare cosa gli stia accadendo, quando due tra gli sgherri della donna che l’ha massacrato di botte scendono sotto coperta, lo sganciano con mal garbo, come un prosciutto pronto per essere affettato, e lo trascinano all’esterno. No, non voglio nemmeno pensare alle fitte di dolore che azzannano le spalle dello Yamanaka, quando gli arti cambiano bruscamente posizione dopo settimane.

La luce spiove dall’alto, incanalandosi tra le due pareti a strapiombo della falesia che circonda l’imbarcazione: ferisce gli occhi abituati alla penombra come lame di coltello, mentre gli uccelli marini planano radenti, sfiorando persino il volto del giovane con lo spostamento d’aria provocato dalle loro ali.

Se non cammina da sé, lo trascinano di peso, sollevandolo… ahimè sì, per le spalle. Forse gli conviene usare le sue, di gambe. Sotto i piedi rimbomba il vuoto di una passerella in legno prima, sostituita dopo qualche centinaio di passi dalla superficie dura e sorda di quella che deve essere pietra. Tutt’attorno stralci di dialoghi, urla, grida, richiami, imprecazioni, tutti in una lingua sconosciuta e incomprensibile; gli occhi hanno a stento il tempo di abituarsi alla luce esterna, che un’ombra torreggiante torna a fagocitarlo, quando oramai ha perso il conto dei passi che ha fatto. Di nuovo legno: un’altra passerella? Per dove?

Non sta entrando in un’altra nave stavolta: lo percepisce dall’improvviso abbassamento della temperatura e da quell’umidità spiacevole, di quelle che si formano solo nel sottosuolo o nei grandi edifici in pietra. I suoi carcerieri si arrestano. Scambiano diverse battute con un terzo elemento, la cui voce Kacchan non ha mai udito: accanto a lui ce n’è un altro, nella penombra si intuiscono vagamente le forme di abiti troppo spessi e ingombranti per essere semplici indumenti… e il metallo che luccica non mente. Non serve affatto conoscere la cultura del posto, per capire di trovarsi davanti a due guardie.

Gli occhi tornano faticosamente a mettere a fuoco la realtà che lo circonda. Si trova in un luogo buio, dalle pareti di pietra tagliata in blocchi quadrangolari; strane torce senza fiamma e senza manico rischiarano il buio, illuminando lo stretto indispensabile di una struttura che non condivide assolutamente nulla con l’architettura del continente Ninja. Kacchan si trova all’imboccatura di un corridoio eccezionalmente lungo; provare a voltarsi gli farà vincere uno strattone brusco dall’energumeno che lo trattiene dal lato sinistro. Riprendono a camminare. Lo Yamanaka è sempre solo. Gli ultimi giorni sono stati particolarmente attenti a tenerlo sedato. Il corridoio prosegue nel buio, interrotto ogni tanto da una porta di legno rinforzata in ferro o da stranissime scalinate arrotolate su se stesse, come i gusci delle lumache, che salgono dritte come tronchi d’albero verso i livelli superiori. Tutti gli uomini che incontrano sono armati. Si trova… in una fortezza, per caso? Che cazzo, è un soldato anche lui, a suo modo: sa riconoscere una fortificazione militare quando la vede!

Quando - dopo numerosi cambi di direzione, tali da far perdere l’orientamento a chiunque - una porta si spalanca davanti a lui, rivelando una buia stanzetta rotonda senza altre vie d’uscita, capisce di essere arrivato a destinazione.
C’è un’apertura in alto, sul muro, a circa tre metri di altezza rispetto al pavimento, protetta da sbarre di metallo; nella stanza un odore famigliare. C’è una specie di letto, formato unicamente da una tavola di legno montata su uno strano piedistallo; lì vicino una scatola di ferro con le ruote, catene e manette che pendono dalle pareti e un foro al centro del pavimento, che converge in leggera pendenza proprio verso quel punto, che sembrerebbe proprio un foro di scolo per l’acqua. Tutto sommato, non male come sistemazione. Almeno può dormire sopraelevato rispetto ai topi, e pisciare in un buco diverso dai suoi vestiti, senza chiedere il permesso di farlo.

Lo portano verso il letto, che - ora che si avvicina riesce a vederle - ha diverse cinghie di cuoio tutt’attorno ai bordi, come se servisse per… esatto, legarci la gente. Non può opporre resistenza. La merda che gli hanno pompato nel sangue è troppo forte. La nuca, la schiena, le natiche, gambe e talloni si adagiano sulla superficie dura, mentre le cinghie tornano a chiudersi attorno ai suoi arti. Ora se ne accorge: l’odore che sente, vago e misto alla salsedine, è sangue.

I due se ne vanno.
Uno biascica qualcosa tipo “divertiti” mentre esce, in quella lingua del Continente che Kacchan gli ha già sentito utilizzare quando era con Masaru sull’isola. E passano… pochi, pochissimi minuti, prima che la porticina torni ad aprirsi, lasciando apparire sulla sua soglia un uomo dall’età indefinibile, in quella penombra.
Entra e si muove con la disinvoltura di un macellaio nella sua bottega - pardon, il paragone forse è indelicato, ma rende l’idea. Ha metà del cranio rasato e attraversato da un’orrenda cicatrice che prosegue scendendo lungo il viso dai tratti regolari, quasi piacenti. Il ciuffo ricade sull’altra metà del viso, quella sana, quasi volesse mettere in sprezzante risalto con quella acconciatura ciò che di più orrendo porta sul corpo, coprendo nel contempo ciò che può essere bello o piacevole.
Quegli occhi chiari, dal colore indefinito, esprimono una sobria tristezza: un’espressione che non immagineresti mai sul volto di uno che, spalancata la scatola di ferro, ne estrae con movimenti rapidi e precisi una serie di attrezzi che farebbero dare di stomaco il più insensibile dei torturatori ANBU.

Ecco, no. Pare che qui, per far parlare i prigionieri, il ninjutsu non lo usino proprio.

I movimenti del torturatore sono lenti, rilassati, incuranti, mentre apre uno dei cassetti del carrello di metallo e ne estrae una cote, rigirandola tra le dita per esaminarla da vicino; terminato quell’accurata ispezione, la poggia sopra al carrello, accingendosi a raccogliere degli altri strumenti, con aria meditabonda. Dal momento in cui ha posato il suo pesante scarpone di cuoio dentro a quella cella terrificante, avrà degnato Kacchan sì e no di uno sguardo in tralice, apparentemente sordo alla grandinata di informazioni - non richieste - che il biondino gli sta vomitando addosso.

Già, la lingua è l’unica cosa che non gli hanno legato.
Va da sé che il ragazzo la utilizzi al meglio delle sue facoltà.

Che l’uomo sia sordo, per caso?

Potrebbe benissimo esserlo; le implicazioni di questa ipotesi sono tuttavia una più sconfortante dell’altra.

I cassetti di quel carrello sono tanti: tutti producono un lacerante rumore di ferraglia sfregata quando vengono aperti, condita dal tintinnio di numerosi gingilli, la maggioranza dei quali Kacchan non può scorgere; il tintinnio si fa più intenso, quando il torturatore rovista tra gli strumenti, traendone infine due o tre, che sembrano incontrare le sue necessità. Li poggia tutti accanto alla cote, allineati, con cura ostentata, per poi fare un passo indietro e premersi i pugni sui fianchi, come immerso in un’ultima, intensa valutazione di quanto intenzionato a combinare di lì a poco.
Si passa la lingua sull’arcata dentale superiore, socchiudendo appena le labbra.
Annuisce appena, senza emettere un suono.

Estrae dal fodero che ha appeso alla cintura un pugnale piuttosto spartano: nessuna decorazione ingentilisce l’elsa, ma le regolari striature bluastre che percorrono la lama assomigliano pericolosamente a quelle di una katana. Se non è acciaio, deve trattarsi di qualcosa di altrettanto letale.
Il dubbio che il tipo stia affilando il pugnale a bella posta, per sovrastare il fiume di parole dello Yamanaka, è più che legittimo; fatto sta che, ultimato anche l’ultimo preparativo, il pugnale raggiunge gli altri strumenti sul carrello.
Dalla sua angolazione, Kacchan più scorgere chiaramente una tenaglia - beh, un classico - un martello e un punteruolo. Chissà se quello là ha capito mezza parola di ciò che gli è stato detto. Perché se dovesse decidere di fracassargli la roba “giusta”, quella tortura sarebbe stata una perdita di tempo per ambedue… ma nulla vieta allo Sfregiato di utilizzare quegli strumenti nelle maniere più fantasiose.

Il biondino sta giusto blaterando qualcosa sugli esplosivi che saltano in aria a comando, che quello con due ampie falcate si porta rapidamente accanto al lettino: ora si muove in modo fluido, rapido, energico, e senza emettere più che un leggero fruscio. Le sue movenze potrebbero ricordare quelle di un gatto, ma forse di questo allo Yamanaka non può fregare di meno, perché una frazione di secondo dopo si trova la bocca tappata da un massiccio guanto di cuoio, il pollice e l’indice dell’uomo che afferrano la protuberanza terminale del mento e la spingono con implacabile lentezza verso l’alto, per rinchiudere definitivamente la lingua dietro la doppia barriera di denti e oltre, fino a esporre la gola inerme del ragazzo, spingendo il cranio verso l’alto.

Può sentire distintamente le dita dell’uomo - quelle dell’altra mano s’intende - senza guanti, carezzargli il collo, esplorarlo in tutta la sua superficie, quasi volesse prendere confidenza con ogni muscolo, ogni fibra, ogni vaso sanguigno, ogni cartilagine e osso.

“Quello che vogliono sapere da te, ragazzo-soldato dell’ovest, è una cosa sola.”

Quindi parla.
Comprende la sua lingua.
La voce è baritonale, ruvida, calda, di quelle che preferiresti sentire sussurrare all’orecchio in momenti e luoghi ben più piacevoli di quelli in cui si trovano; la parlata presenta un accento straniero indefinibile, diverso da tutti quelli che ha sentito finora, stemperato fino ad essere a stento impercettibile: leggermente strascicato, tende a deformare lievemente le vocali che pronuncia, senza tuttavia mascherarne l’essenza.

"Dicono che tu lotti coi fantasmi.”

Ecco qui.
Non è una domanda: è un’affermazione.
Il mento di Kacchan torna libero.
L’uomo compie un passo indietro, fissando il ragazzo con quella sua espressione mesta, che forse ha più a che fare coi suoi lineamenti che con la sua reale disposizione d’animo… un po’ come il falso sorriso stampato sul muso di certi cetacei.
Lo Yamanaka è libero di parlare, adesso… ma l’ampiezza di quella libertà potrebbe essere meno estesa di quanto lo shinobi non possa ritenere auspicabile.

I borbottii a mezza bocca e le proteste a denti stretti dello Yamanaka, il torturatore dagli occhi tristi non sembra nemmeno sentirli - o più probabilmente, data la distanza ravvicinata, li ignora a bella posta. La cosa spettacolare sarebbe stato osservare le sue espressioni facciali, dal momento in cui Kacchan avesse iniziato a cantare come un fringuello nella stagione degli accoppiamenti, sciorinando con dovizia di particolari i dettagli più intimi riguardanti la sua relazione personale con i suoi “costrutti residuali”.

Insomma, per gli amici: i famosi fantasmi.

L’epidermide attorno agli angoli degli occhi tristi sembra incresparsi, denotando quella che forse potrebbe essere una leggera sorpresa. Un maestro nell’arte di suscitare dolore è più che abituato ad estrarre informazioni, ed è decisamente avvezzo a raccoglierle con perizia, come l’agricoltore fa col riso. A tempo debito. Dopo aver gettato le basi che porteranno il soggetto di turno a confessare qualunque cosa, pur di far smettere il dolore. E Kacchan, quelle basi, le ha viste soltanto da lontano.

Difficile essere certi che lo Yamanaka abbia notato o no quell’infinitesimale movimento, complice l’oscurità e la distanza non eccessivamente ridotta. In ogni caso le piccole rughe si distendono abbastanza rapidamente - quando il poveraccio arriva più o meno a parlare della… Onda energetic- ah no, era una Membrana. Dicevamo. Il ragazzo forse avrebbe avuto la sensazione di interloquire con un muro, a giudicare dall’espressività marmorea esibita da quel volto indurito da anni di lavoro tra i più truculenti, tanto che quel destro diretto alla tempia proprio non se lo sarebbe potuto aspettare.

Quando vede l’arto mettersi in moto, non può farci assolutamente nulla: legato come un salame, è come beccarsi una martellata in piena faccia - ma con un martello fatto di marmo, mica di ferro. Giusto per rendere l’idea.
Lo prende sullo zigomo destro: il posto giusto per evitare di mandarlo al tappeto. Qualche centimetro più indietro, e gli avrebbe fracassato l’articolazione della mandibola - sente l’osso scricchiolare sinistramente, forse addirittura la proverbiale esplosione di stelline birichine davanti agli occhi, ma non sviene.

Il fascinoso bruto dal cranio semi-rasato sospira mestamente, fa un passo indietro, inclina la testa di lato e squadra la sua vittima con quella sua espressione assorta; lascia allo Yamanaka qualche minuto per riprendersi - certamente non per pietà - prima di far udire di nuovo la sua voce. Se la schiarisce raspando il catarro con un paio di colpetti di tosse, sputa per terra e infine: "Il mare attorno all’isola è pieno di squali” racconta con aria casuale, contraendo leggermente le labbra nella pallida imitazione di un sorriso - "E a loro le tue stronzate non interessano” aggiunge, alludendo senza troppi fronzoli alla sorte del nostro eroe, se non fosse stato in grado di soddisfare il suo oscuro ospite.

… ospite che non può vedere le ombre addensarsi ai margini della fioca luce della cella, mentre Kacchan ci riesce benissimo, complice la botta di adrenalina innescata dal gancio in faccia.

Quello deve essere matto come un cavallo.

Oh, no: un altro di quelli.

Adesso ride, ma smetterò abbastanza presto. Un cazzotto o due lo reggono tutti.

Trattenere le urla deve costare uno sforzo titanico, a quella mezza cartuccia pallida e smunta. L’uomo sembra esserne fastidiosamente consapevole: alla soddisfazione che scintilla nei suoi occhi presto si accompagna un nuovo barlume - divertimento, presumibilmente. Si aspetta di giungere a un inevitabile punto di rottura? Si domanda forse quale esso possa essere: se griderà, di orrore o di dolore, o di ambedue, almeno quando vedrà il proprio bulbo oculare stretto tra le dita lorde di sangue del torturatore.

Se si accorge che le ombre nella stanza si fanno più dense?
Difficile capirlo: pare proprio di no, visto che non stacca lo sguardo dalla sua suppostamente inerme vittima. La sua concentrazione è massima. Il fluido color bitume che cola dall’orbita dello Yamanaka potrebbe benissimo contenere del sangue, ma come capirlo, se ciò che sgorga dall’orbita sono unicamente lacrime nero pece?

L’ordine giunge infine, graffiando quel silenzio carico di lievi rumori umidi e viscidi e le ombre, finalmente, prendono vita.

Se se l’aspettava?
No, no, non pare proprio. Così come non sembra aver badato all’articolazione del pollice dello Yamanaka, che decide di cedere proprio in quel momento con uno schiocco: una lussazione in piena regola - questo il ninja medico lo sa benissimo. Dolorosa, sì, ma più che adeguata per aumentare le probabilità di far scivolare l’arto fuori dalla presa delle pastoie in cui è intrappolato.

E mentre il pollice di Kacchan fa “croc”, il mostro oscuro dispiega i suoi mille tentacoli, abbarbicandosi alle forme muscolose dell’uomo. La presa non è ancora salda come potrebbe essere se lo Yamanaka fosse completamente ristabilito, tuttavia sembra riuscire a imporre una certa resistenza ai movimenti del bersaglio… così come centra l’obiettivo di distoglierne l’attenzione dalla sua stessa incauta mossa. Deve sfilare il dito dall’occhio ovviamente, mentre una smorfia di sorpresa (poca) mista a rabbia (molta) ne deforma i lineamenti regolari; le sue mani viaggiano tra le pieghe degli abiti, cercando e sfilando alcuni pugnali dall’elsa forata - armi da lancio? - con cui presumibilmente cercherà di colpire e ferire quei tentacoli che minacciano di sopraffarlo, più forti ogni minuto che passa. Si muove come un gatto, graffiando l’aria con affondi fulminei e spostando il peso da una gamba all’altra come un esperto danzatore, ma l’acciaio attraversa le ombre come farebbe col fumo di un caminetto acceso. Il culmine del caos sembra scatenarsi nel momento in cui un brusco movimento lo porta a rovesciare il pesante carrello a terra, con un fracasso assordante di metallo su pietra, seguito dallo sparpagliarsi al suolo di decine di strumentini diversi.

Che sia questa l’apertura che lo Yamanaka sta aspettando?

La mischia è qualcosa di furibondo, che va oltre ciò che può essere definito animalesco.
Tentacoli eterei di costrutti avvinghiati a membra umane che si agitano, odore acre di sudore che impregna i vestiti, lame che fendono l’aria e schizzi di sangue caldo che si mischiano con la polvere del pavimento, serpeggiando lentamente tra le pietre che costellano il pavimento, per raggiungere lo scolo appositamente progettato per accogliere i fluidi corporei delle vittime. Il finale non era - e non è tuttora - affatto scontato: le conoscenze mediche di Kacchan ne fanno un pericoloso avversario, finché avrà quel bisturi in pugno, mentre il jashinista ha dalla sua il banalissimo fatto di non poter crepare.

Abilità che il konohano ha tutte le intenzioni di mettere alla prova.

Certamente Hachi non ha potuto fare a meno di notare la reazione che il torturatore ha avuto, al solo sentir nominare il suo solo e unico dio: le nocche le porta ancora stampate in faccia, e se non ha sputato cinque o sei denti, lo deve solo alla leva del bisturi nella gabbia toracica dello sconosciuto. Eh… s’è incazzato, e non poco: non è la catenella il problema, non è per quella che respira così pesantemente, digrignando i denti, paonazzo in volto.
Poco sembra fregargliene, se la catenella gli sta segando la pelle del collo e se la giugulare sembra volergli scoppiare: il problema sono le mani dello Yamanaka chiuse attorno al ciondolo, perché è questo che tradisce lo sguardo, fisso in quella direzione.

Quel braccio di ferro sarebbe potuto durare ancora per diversi minuti - o almeno, finché il cervello dell’uomo non avesse staccato la spina per debito di ossigeno -, se non fosse stato per la dannata catenella: il cedimento è improvviso, seguito dal ruggito del combattente appena privato del sacro simbolo del suo kami.
Hachi ha tra le zampe qualcosa di assai prezioso, ma il preziosissimo collo del suddetto ninja è ancora stretto nella ganascia d’acciaio del bicipite avversario. Dal fianco di quest’ultimo si riversa un discreto quantitativo di sangue, tributo versato dal bisturi libero di tagliuzzare i tessuti molli ad ogni movimento del suo bersaglio. Ma di nuovo, non sono né il dolore, né la sofferenza ad affliggere davvero il muscoloso carceriere.

”NON NOMINERAI IL SUO NOME INVANO, LURIDO SCARAFAGGIO OCCIDENTALE” - ruggisce infine, sbilanciandosi per strappare di mano il ciondolo allo Yamanaka. Sembrerebbe completamente dimentico del fatto che gli basterebbe soffocare Kacchan, per potersi riprendere il suo ninnolo con tutta calma.

Gli occhi del carceriere si sgranano di colpo, fino a mettere a nudo le sclere bianche, attraversate da sottili capillari arrossati dall’ira selvaggia; un ringhio bestiale risale dal fondo della gola dell’uomo, insinuandosi tra i denti digrignati, fino a spalancargli la bocca nella furia di un ruggito animalesco. Le pietre coperte di umidità riverberano la sua furia, facendo risuonare la stanza con l’eco di mille grida… qualcosa che ci si aspetterebbe che possa sbriciolare la stessa fortezza, sprofondandola tra i flutti neri di quel mare senza nome.

Eppure le mura se ne restano lì in piedi, immobili, fregandosene dell’incazzatura solennissima che sta scuotendo uno dei loro abitanti, infischiandosene del rivoltante ammasso informe che si gonfia all’interno della cella e dei suoi tentacoli orripilanti, che si vanno attorcigliando attorno al corpo nerboruto del jashinista. Più le ombre prendono forza, più lo Yamanaka sembrerebbe stanco, il suo aspetto fresco e giovanile che si va trasformando sempre più in una maschera funebre. Le dita agili si arrampicano sul volto coriaceo del suo carceriere, cercando di affondare in qualche anfratto poco piacevole.
Ciò che avviene subito dopo, naturalmente, sembra durare meno di un istante.

Dopotutto il tempo vola, quando ci si diverte.

Per un attimo infatti, Kacchan avrebbe sentito le dita affondare in una sorta di cavità calda e umida; l’attimo dopo, qualcosa di estremamente duro avrebbe stretto le stesse dita in una morsa crudele, improvvisa, facendo scricchiolare le ossa, mentre la stretta sul collo si allenta di colpo. Può tornare a respirare, giusto in tempo per poter gridare di dolore: con un disgustoso CRACK, le falangi cedono sotto la pressione dei denti dell’altro, mentre un ginocchio si avvicina alla faccia del konohano a velocità tanto, troppo elevata.

E poi diventa tutto buio.

* * *