Classe #55 - Guess who?, per Sasshi'

Kirigakure no Sato, 3 Giugno 249 DN

Come fili d'erba crescono i figli della Nebbia: ieri teneri germogli, oggi vibranti foglioline piene di vita, domani... chissà. Tante ne cadono, recise in malo modo.
Quanti ne hanno visti passare i veterani, di quei ragazzini timorosi e pieni di belle speranze?
Quanti hanno affrontato con ardore e tenacia i quattro lunghi anni di studio?
Quanti di loro saranno stati consapevoli che ogni consiglio dei sensei avrebbe potuto, forse, un giorno, segnare la differenza tra la vita e la morte?
Eccoli arrivare: l'ultima informata dell'Accademia, freschi di studi e pieni d'apprensione: il sentimento trapela vivido, dietro l'apparente disinvoltura mostrata da alcuni e la tracotanza sbandierata da altri, rampolli di antichi clan oppure giovani in cerca di fama. Esitare, tremare alla vigilia dell'esame ormai è concesso, in un'era di pace che si allontana senza troppi sguardi indietro dagli anni della Nebbia di Sangue, ma chi potrà mai essere così ingenuo e temerario da sfidare l'oscurità dei vicoli abbandonati a capo chino, come agnelli diretti al mattatoio? Kiri avanza a grandi falcate nella storia, ma serba nel cuore – gelosamente – le sue fosche memorie, e con lei le conserva chi tra le sue spire nasce, vive e muore.

Gli occhi scuri degli ufficiali li seguono distrattamente l'incedere dei ragazzi, non più bambini, che presto – molto presto – vedranno messi alla prova i frutti di tanto lavoro, e non sarà certo un foglio di carta l'ostacolo peggiore.
I libri di storia ricordano i tempi passati, in cui il debole soccombeva prima ancora di vedersi la fronte coperta dell'ambito metallo inciso; ricordano gli anni da poco trascorsi, in cui il marchio d'infamia mordeva la morbida pelle di chi non era degno di essere ancora shinobi.
Nessuno morirà oggi, nessun glifo rovente verrà imposto sulle carni del perdente, ma lo spettro dell'onta, del fallimento, agitano le braccia all'orizzonte, in una danza invisibile... se non ai candidati.
Ecco gli spettri danzare al di là dei vetri appannati di condensa, mentre uno alla volta si prende posto, ciascuno dietro un banco; davanti a ciascuno, un candido foglio mostra il dorso intonso al soffitto giallastro, schiaffeggiato da luci al neon che fanno gemere gli occhi.
L'altra faccia mostra impressi i quesiti da risolvere, ma sarà voltata solo all'ordine del Commissario, che scruta severo i presenti dalla vecchia cattedra; una clessidra altrettanto vetusta fa bella mostra di sé, poggiata sul legno usurato. Segnerà un'ora esatta, allo scadere della quale ciascuno potrà guadagnare la fredda aria del corridoio, in attesa del primo incarico.
Così afferma il severo jounin seduto davanti a loro, e con un tonfo sordo volta il congegno: la sabbia scende silenziosa, segnando il tempo che scorre veloce o lento, secondo il cuore di chi la osserva.

Il sollievo rapidamente rilassa i muscoli del viso del povero signor Abe, che già aveva iniziato a temere il peggio del peggio.
“Il garzone... beh, il garzone... dov'è il garzone? Deve essere qui, nel capannone: il primo turno va dall'alba fino a mezzogiorno, e ho dato ordine a tutti di non uscire per nessun motivo al mondo! Mandate a chiamare Fukushima... su, su, svelti!”

Fukushima altri non è che l'addetto alla pulitura del fugu, che arriva trotterellando bianco come un cencio, la fronte imperlata di sudore e la faccia del cane bastonato che si aspetta una lavata di capo epocale.
Proprio in quel momento, arriva la domanda di Abe, diretta al giovane sotto esame: “gentile shinobi” esordisce fin troppo cortesemente, sorvolando sul fatto che quello davanti a lui sia ancora uno studente “quindi ritenete che il responsabile del furto delle frattaglie, sia anche chi ha fatto sparire il pesce?”
Si nota con chiarezza che l'uomo sta evitando di torcersi le mani per il nervosismo; al contrario, le sopracciglia di lui si scontrano con enfasi proprio sopra la base del suo naso, in una bufera di peli scuri ritti all'infuori.

Fukushima sgrana gli occhi, mostrando una quantità impensabile di cornea bianca: “vo-volete dire che... che Komichi-kun avrebbe rubato le frattaglie dei pesci palla?!
Ma io mi fido di quel ragazzo! Mi fido ciecamente, è il mio apprendista migliore... meticoloso, scrupoloso... il mio non è un mestiere adatto a tutti, Abe-san!
Per lo meno, controllate che sia stato davvero lui a rubare gli scarti.
Gli avevo ordinato di eliminarli, so che avrei dovuto farlo io di persona, ma non l'avrei mai fatto se non fossi stato certo della sua integrità professionale... vi scongiuro, almeno controllate che mi abbia disobbedito sul serio, prima di avanzare accuse!” annaspa quasi disperato, sul punto di gettarsi a terra ed abbracciare le ginocchia del suo datore di lavoro.

Komichi si trova alla sua postazione e lavora sodo, come il suo mentore ha preannunciato: testa bassa ed espressione assorta, almeno finché il suo campo visivo non viene invaso dal bigliettino che l'aspirante shinobi gli sventola sotto al naso.
“Uh?! … ma cos...” balbetta con le mani a mezz'aria, ancora sporche di frattaglie – per fortuna non appartenenti a un pesce palla!
Gli ci vuole un istante per mettere a fuoco la scrittura manuale: a quel punto lo guardo basito va a piantarsi in faccia a Yomi, mentre le orecchie del ragazzo i tingono di un vivace rosso - “Ma scusa, e tu da dove cavolo l'avresti preso, quello?!” sbotta scocciato, allungando rapido una mano per strappare dalle mani del suo coetaneo il foglietto, a costo di stropicciarlo e sporcarlo tutto - “E tu chi cavolo sei?! Fukushima-san... porca miseria, questo mi fruga tra le mie cose!!” protesta sempre più infervorato, sbracciandosi in direzione dell'uomo che si è timidamente affacciato nel capannone, per seguire la procedura a carico del suo pupillo.
L'espressione tirata di Fukushima mette in allarme il ragazzo, che subito domanda - “è successo qualcosa, Fukuhima-san?”

“T-ti prego di rispondere alle domande dello shinobi, Komichi-kun. Ve-vedrai, andrà t-tutto a posto in men che non si dica” esala l'altro, quasi balbettando per lo spavento e la tensione - “... shinobi...?” ripete Komichi, basito, mentre il suo sguardo sale rapidamente verso la fronte di Yomi, naturalmente ancora priva della bandana con l'effige di Kiri. A quel punto solleva le sopracciglia e lascia andare le mani contro i fianchi, schizzandosi di roso il grembiule già lordo di sangue: “è roba di ieri sera” sibila rivolto all'aspirante genin, abbassando improvvisamente la voce - “mi sono visto con una ragazza. Ma lei è già impegnata, quindi abbiamo dovuto fare tutto di nascosto, ok? Se viene fuori qualcosa, il suo ragazzo mi ammazza. E a lei fa pure di peggio” confessa a voce a malapena udibile, mentre lancia occhiate sospettose a destra e a sinistra.

Nel frattempo, dietro Fukushima appare anche la sagoma di Abe, che a sua volta si affaccia nel capannone per controllare l'andamento dell'emergenza. Questa cosa fa agitare Komichi ancora di più: “Senti, se hai altro da domandare andiamo da un'altra parte, ok? Non qui davanti a tutti!” brontola corrucciato, indicando un piccolo vano ricavato in un angolo appartato. Il cartello appeso alla porta è dipinto a colori vivaci, e reca scritto a caratteri cubitali:

PERICOLO DI MORTE
accesso consentito esclusivamente agli addetti ai lavori

”Che cos...” esala Komichi, sgranando un paio d'occhi esterrefatti - “ma NO! Fukushima non farebbe mai niente del genere... se un cliente morisse per via di un suo lavoro, perderebbe ogni credibilità come professionista! Sarebbe la fine della sua carriera, nessuno lo assumerebbe più, finirebbe per strada e... e... e per me vale lo stesso. Ne va del mio futuro!
Se venisse fuori qualche voce che mi collega a un avvelenamento da fugu perderei tutto: il lavoro, la mia famiglia, la mia casa, Miyuki...” elenca impallidendo al pensiero della catastrofe che l'avrebbe potuto colpire, se solo l'ipotesi di un suo coinvolgimento fosse venuta a galla.
Lo shinobi sembra avere già le idee chiarissime, o almeno pare piuttosto deciso nel voler chiudere l'indagine in un modo o nell'altro.
“Come ti pare” borbotta adombrato, facendo spallucce - “Fukushima-san è innocente, e lo vedrai coi tuoi stessi occhi. E una cosa devi giurarmi” lo esorta fissandolo dritto negli occhi: “se sei anche tu un professionista decente, saprai fare in modo che la nostra reputazione non venga messa a rischio da malelingue false.”

Detto ciò esce a grandi falcate dal vano, facendo schioccare dietro di sé le tendine di plastica.
Fukushima è là fuori in attesa, tanto che Yomi avrbbe potuto seguire con facilità la scena: Komichi, col volto cupo, avrebbe riferito per filo e per segno al suo mentore le informazioni che gli è stato ordinato di fornire – cioè che il fatto che lo shinobi abbia già identificato il ladro.
L'espressione preoccupata di Fukushima si sarebbe rischiarata immediatamente, come quando un raggio di sole squarcia le nubi fitte sul mare stremato dalla tempesta: “Che siano lodati i kami! Io glielo avevo detto, che non c'entravi niente. Sei un bravo ragazzo, Komichi, continua così e potrò presto affidarti incarichi sempre più complessi” lo loda, scompigliandogli i capelli con una delle sue grosse mani; Komichi sorride con timidezza, lanciando un'occhiata in tralice verso il futuro shinobi: ciò che non sta dicendo al suo mentore è ciò che anche Yomi sa, cioè che nessuno ha mai detto di aver scagionato l'apprendista e il suo insegnante da ogni accusa.
Sia Komichi che Fukushima sono ancora nell'occhio del ciclone, fino a nuovo ordine del ninja.

Abe avrebbe seguito docilmente Yomi, ascoltando quanto il ragazzo avesse da chiedere: udita la domanda annuisce e si gratta la testa, pensieroso. “Fukushima e Komichi sono due bravi lavoratori e raramente prestano servizio in mezzo agli altri, per via della loro specializzazione. Godono di orari di lavoro ridotti proprio per mantenere la concentrazione necessaria ad evitare errori; capita che Komichi termini prima le sue incombenze, allora Fukushima lo manda con gli altri garzoni a pulire il normale pesce, per aiutarlo a farsi le ossa... mmh... non saprei.
Le battute in un ambiente così piccolo sono cose normali, tra gente che lavora gomito a gomito. Sembra pure che abbia una ragazza, anche se quando glielo chiedono gli altri, dice sempre di no e si inventa sempre qualche lavoro da fare, pur di non rispondere ad altre domande” e detto ciò, ridacchia divertito - “proprio un caro ragazzo, ma tiene molto alla sua privacy!”

Komichi non sembra affatto entusiasta di quella ulteriore irruzione contornata da contatto fisico indesiderato... tuttavia l'espressione infastidita lascia presto spazio ad una carica di sorpresa, non appena ascolta la congettura del giovane ninja in erba: apre la bocca come per parlare, la richiude, la riapre senza sapere cosa dire con esattezza; infine l'unica cosa che riesce ad articolare è - “porco pescecane... Miyuki!”, mollandosi una manata sulla fronte e poi prendendosi la testa fra le mani, iniziando a misurare gli spogliatoi a grandi falcate nervose - “è nei guai... se le cose stanno come dici tu... di me non mi importa, se mi avvelenano si troverà un altro ragazzo e sarà felice lo stesso... ma io... non potrei mai tirare avanti, sapendo che le hanno fatto del male per causa mia!” esclama in preda all'agitazione più pura.

“Katou Renji. È questo il suo nome.
Ma non credere di potergli piombare in casa e interrogarlo come hai fatto con me!
Non me ne volere, ma si vede che non hai i modi di uno shinobi veterano... sei irruento e rumoroso... nemmeno indossi il coprifronte!" esclama sull'onda dello spavento, dicendo cose di cui si pente quasi immediatamente: arrossisce, si inchina e si scusa subito, passandosi la mano sul viso arrossato e prendendo un lungo, tremante respiro.
"Mi dispiace... non so cosa fare, non c'è modo che io possa cavarmela da solo contro uno come lui.
È uno ricco, prepotente, ha sempre uno shinobi privato come scorta armata. Negherà spudoratamente qualunque accusa a suo carico, e si vendicherà su Miyuki oltre che su di me.
Dovrai trovare le prove che lui sia davvero coinvolto, o la prima cosa che farà sarà incastrare me con l'aiuto di qualche amico. Lui non fa mai niente con le sue mani, lui manda sempre qualcuno. Fanno cose per lui, gli riferiscono fatti... Conosce un sacco di persone, la gente gli va dietro perché in cambio di favori lui regala soldi come se fossero litchi.
È per quello che non ne ho parlato con nessuno. La nebbia ha occhi e orecchie... che guaio... e dire che ero certo di non essere stato seguito ieri sera!! Che idiota! Come ho potuto pensare di potermela cavare da solo!” si lamenta disperato, artigliando le ciocche scure di capelli con le dita sbiancate per lo sforzo: di quel passo se le sarebbe strappate di certo, prima o poi.