Marcia al supplizio

Immersa nel suo mondo svolta bruscamente un angolo.
Per poco non urta qualcosa – anzi, qualcuno – che procede in direzione opposta, con una faccia poco meno spiritata della sua.
Ci avrebbe messo un po' a riconoscerlo.
L'ultima volta che l'aveva visto era conciato male, ma oggi...

"Hai un aspetto orribile, Mizuguchi-san."

Atona, lo apostrofa senza un briciolo di tatto né di malevolenza: è stata la prima cosa che le è venuta in mente e l'ha detta. Qualcosa non va nella sua testa, è come se i suoi pensieri pattinassero sul burro sciolto in una giornata d'estate, e la cosa peggiore è che continua a fissarlo senza muoversi da lì.
Non è che gli fa largo perché lui è il Diavolo, o anche solo perché quando ci si taglia la strada a vicenda, uno dei due deve spostarsi per forza.
Sente gli occhi sprofondare in quei due pozzi oscuri e cerchiati d'insonnia che porta lui in faccia, su quel viso scavato, come se fosse appena evaso da quell'obitorio a cui aveva simpaticamente inviato la sua amichetta bionda.
"... ti ha punto qualcos'altro stamattina?"

Ma che battuta divertente.
Oggi si sta proprio superando.

Scuote la testa, si passa una mano e si stropiccia il viso.
Basta, deve ricomporsi.
"Chiedo venia, non è proprio giornata" borbotta sforzandosi di rientrare in carreggiata - "Kobayashi-sama mi ha assegnato un incarico...penso che lo voglia vedere completato il prima possibile. Mi sa che devo scappare.
Cerca di non andartene dall'ospedale prima che i medici ti dimettano, la prossima volta. Può essere rischioso... buona giornata..." snocciola con una scioltezza un poco affaticata, si inchina anche a lui e fa per aggirarlo.
Sa già che ripensando a quella scena in un secondo momento, le verrà voglia di schiaffeggiarsi.
Come se a qualcuno fregasse qualcosa, di cosa le ha ordinato di fare il Mizukage.

...in effetti è vero

Sufficientemente inatteso, da attirare l'attenzione della quindicenne – non tutta, ci mancherebbe: annidata nel retro del suo cranio c'è ancora la tempesta del secolo.
Kami, non proprio del secolo, ne ha viste di peggiori, solo che non si aspettava di dover fare una cosa simile: credeva che la parte peggiore fosse vedere il Mizukage irritarsi, per dirne una. Credeva di poter ignorare certe vecchie ferite, le credeva cicatrizzate, prossime a essere dimenticate. Gli occhi scuri si sollevano di colpo, in ogni caso, e si posano con maggiore attenzione sul viso del Diavolo. Dicevamo: non tutta l'attenzione viene rivolta a lui, ma sicuramente una porzione maggiore rispetto a quanto non fosse accaduto un istante prima.

Ma quanti anni ha?!
La domanda che non si era mai posta.
Quando una persona non la puoi vedere, non ti interessa se abbia cinque anni, quindici o cinquanta: basta che giri al largo.
Ancora nessuna traccia della muta vocalica... che un ragazzino più piccolo di lei sia considerato alla stregua di un Generale, è una cosa che ancora non comprende.
Se va… tutto... bene...?

Lo sguardo che gli indirizza di rimando, è quello di una persona che non sa bene che pensare.

Da quando in qua quell'odiosetto si sforza di comportarsi in modo accettabile?
“Respiro e cammino sulle mie gambe. Un buon risultato” ribatte evasiva, con un sorrisetto forzato.
È la stessa persona che ha torchiato Shi in modo riprovevole, quando era ancora convalescente, ridotto a un mucchio di carne sanguinolenta. Stupida spada.
Anche lui evade, comunque; lei apre la bocca e la richiude: per un momento ha creduto che fosse rimasto all'ospedale da allora, ma ciò non ha il minimo senso - “Mh. Spero nulla di grave. L'altra volta sei praticamente collassato, e te ne sei andato mezzora dopo. A quello mi riferisco” gli ricorda con un certo puntiglio, e le sopracciglia di una persona che spera che tu non l'abbia fatto di nuovo.

Sarebbe quasi da tirar fuori il discorso della biondina, ma il tempo per le chiacchiere è scaduto; non si aspetta minimamente, di nuovo, l'offerta che proviene dalla bocca screpolata dello Spadaccino. E le sopracciglia tornano a inarcarsi, stavolta mostrando una certa perplessità - “Oh...”
Possibile che nelle cose che riguardano i Momochi, salti sempre fuori tu, come il katsuobushi in cucina?
No, non ce lo vorrebbe lì con lei.
Non ce lo vorrebbe, perché ficcherebbe il naso di nuovo in cose dove lei stessa non vorrebbe mai infilarci il suo proprio, di naso. Non le va di lasciare che sbirci in quanto di più delicato sia mai esistito, nella sua vita privata. Senza contare che Netsubo Ikari potrebbe spiattellargli ciò che entrambi avevano negato spudoratamente, mesi addietro.
Non che adesso abbia più importanza.
Le piacerebbe, che non avesse più importanza.
Lei vorrebbe.
Vuole, che non ne abbia più.
Le sopracciglia si scontrano al centro della fronte.

Respira a fondo, si gonfia il petto di quell'aria che le manca, da quando si è sentita impartire l'ultimo ordine - “Non sembrerà che io abbia chiesto il tuo aiuto, perché non sono capace di farcela da sola?” - domanda senza troppi fronzoli, il labbro inferiore leggermente arricciato per il disappunto.
“Devo portargli una persona, niente di che. Non mi aspetto che punti i piedi, né lei né chi la ospita”
… troppo acida.

Per una volta che non le ha detto nulla di male... che in realtà poi è la seconda, ma la prima poteva anche essere un caso, magari perché quella volta in ospedale si sentiva troppo male da fare lo sgarbato.
“Cioè... se vieni, per favore, lascia fare tutto a me... o sembrerà che io non abbia fatto niente di quello che mi viene richiesto. Sperando che non ci sia bisogno del tuo intervento. Sono abbastanza convinta che non avverrà, ma non posso darlo per scontato... se ti sta bene così, non c'è problema. Vieni pure, ti faccio strada.”
Ci prova, a stemperare l'acredine, anche se ancora non si fida per niente. La vecchia ferita brucia ancora. Non sa bene nemmeno se sperare che lui non ci badi troppo e la segua, o se piuttosto legga fra le righe e lasci perdere, anche se stavolta... forse... sarebbe lei a passare dalla parte del torto.

“Anche se potresti annoiarti parecchio. Noi normali ninja non abbiamo mai incarichi paragonabili a quelli affidati ai Sette.”
Magari, potesse annoiarsi lei.

“Sta bene” replica annuendo, scrutandolo mentre si massaggia la testa - “Soffri di emicrania?” domanda tanto per fare conversazione, mentre si avvia a passo sostenuto verso l'uscita del Palazzo; la domanda a bruciapelo dello Spadaccino non c'entra praticamente niente col suo stato di salute, e ha l'arcano potere di farla sentire come se avesse appena preso una martellata sulla nuca.

Perchéééééé proprio adessoooooooooh

È così palese che su di lei, quei simpatici pezzi di ferro non sembrino avere il benché minimo ascendente?
Ammesso che sia davvero ferro, ciò di cui sono fatte: perché volendo parlare di Samehada e Hiramekarei, anche la nozione comune di “metallo” potrebbe risultare pericolosamente fuori posto.

“Me lo domandi perché non sono abbastanza rispettosa nei tuoi confronti?” - ribatte infine, dando parzialmente voce al suo stato d'animo, non poco toccato da un'uscita simile. È vero, da un certo punto di vista dovrebbe almeno chiamarlo “Mizuguchi-san”, se non “-sama”, né ricorda esattamente il perché e il percome abbia impostato in questo modo il suo indirizzarsi a lui. Non gli viene proprio in mente. Nemmeno un ricordo piccolo piccolo, di quella prima volta che l'aveva incontrato a Momo. Ha troppi altri pensieri per la testa, da riuscire a mettere a fuoco certi dettagli.
E da tutto quel caos, sgorga un filo di pensieri caldo, rovente, quasi istintivo nel suo dipanarsi: è la sensazione di quando pensi di aver capito davvero qualcosa, che può essere un lampo di genio o una cretinata pazzesca.
Sente il cervello ribollire e ronzare...

“Le Sette? Credo... dopo tutto quello che è successo... per me le Sette devono essere...” - potrebbe farlo andare su tutte le furie. Per fortuna oggi sembra abbastanza debilitato, da apparire meno irritabile del solito. Ne sbircia di sottecchi i lineamenti pallidi ed affaticati - “... non è facile da spiegare. A me piace pensare che siano il segno di qualcosa che si vuole migliorare.”

Rallenta un istante il passo, combattendo la tentazione di voltarsi a controllare l'espressione sul volto di lui - “È troppo facile dire che sono il simbolo di Kiri. Quando penso a loro, mi torna in mente la fuga dei Sette... penso che sia una delle cose peggiori, e non perché quelli là siano scappati o perché fossero dei vigliacchi. Non mi interessano questo tipo di cose, quelle le tirate sempre in ballo voi maschi.
La cosa che mi fa riflettere, è che i problemi al Villaggio fossero talmente grossi, che l'unica possibile evoluzione degli eventi, fosse di vedere Kiri crollare. La fuga dei Sette è stata solo la parte più evidente, di qualcosa di più ampio e incontrastabile.
Pensi che da soli avrebbero potuto rimettere in piedi un Villaggio, per quanto fossero bravi?”

Stavolta si ferma sul serio, si volta e lo guarda, le gote leggermente arrossate: è la prima volta che si trova a toccare un argomento simile. Nemmeno con Shi le era mai capitato, forse per timore di innervosirlo, toccando inevitabilmente punti attinenti allo Yondaime ed al suo operato. “Sarebbe stato come cercare di rianimare un cadavere morto da tre giorni.
Serviva il tempo giusto, anche se è stato orribile avere gli stranieri a comandare qui da noi. Serviva tempo ai semi di germogliare sotto la cenere. Kiri è rinata, gli stranieri se ne sono andati, e sono tornate pure le Spade. Anche se non tutte...”

Verissimo. Kabutowari, Rai Roga, Shibuki e Nuibari, la più sinistra di tutte, la Spada che non uccide. Sarebbe stata perfetta per lo Shi che non voleva mietere vittime. “Non per niente, tu-sai-chi ha fatto fuori quello là perché voleva far migliorare il Villaggio, anche se tuttora non mi piace come siano andate le cose. Troppo, troppo equivoche, anche se lui oggi è stato gentile con me. Eppure tutto conferma la mia idea” prosegue più decisa, glissando senza troppo garbo sui nomi dei due attori principali sulla scena del Villaggio. “Non potrebbero appartenere a nessun altro Villaggio se non alla Nebbia, sono come costole intessute nella sua storia, quindi per me rappresentano la volontà di andare avanti. Poi beh, ogni Spadaccino interpreta la faccenda a suo modo... che può anche non piacere... no?” domanda retorica, facendo spallucce. Può benissimo non piacere. Si sente le orecchie in fiamme. L'aria è umida oggi, meno fredda, ma non meno penetrante di mezz'ora prima.
Si incammina verso il quartiere Yoton, a passo forse un po' meno spedito, mano a mano che avanza.

”... in realtà ti basterebbe un analgesico. Sono abbastanza certa che a uno Spadaccino lo darebbero pure” replica con tono professionale - “non è che ti danno una medaglia, se soffri in silenzio per un mal di testa.”

Difficile cogliere il suo stato d'animo: che sia addestramento o introversione, il volto del ragazzo non sembra voler riflettere le eventuali emozioni che dovessero agitarsi nel suo petto.
La sua risposta non serba tracce d'ira o di qualsiasi sentimento negativo, a prescindere dal suo tentativo di abbozzare una specie di sorriso: si sforza di mantenere il contatto visivo, atto comunemente accettato come segno di interesse e partecipazione al discorso, annuendo di tanto in tanto. Nel frattempo, il patibolo si avvicina, un passo dopo l'altro.

“Posso capire quello che dici anche se perdonami, ma continuo a considerarlo un po' idealistico” risponde con una certa cautela, mantenendo il tono di voce privo di asperità, onde evitare un eccessivo impatto sull'amor proprio del suo interlocutore. “Però posso tradurlo in una maniera che a me suoni più concreta.
Si potrebbe dire, magari, che la loro morte da eroi avrebbe scosso gli animi, tanto da accelerare la rinascita del morale al Villaggio; al contrario, vederli svanire in modo indecoroso per i più, ha privato tutti della motivazione di lottare per qualcosa e dato un pessimo esempio alle nuove generazioni. Vendicare il sacrificio dei Sette, stroncati dallo straniero, liberare la Nebbia schiava degli invasori indegni... eccetera, eccetera.”
L'ultima frase pronunciata in modo abbastanza atono da darle quella inconfondibile punta di sarcasmo. E tanti saluti alla voce priva di asperità.
Urako Yakamoto, un esempio di patriottismo fatto quindicenne.

“Scusa.” Fa una leggera smorfia, stirando l'angolo della bocca.
Non le piace rendersi insopportabile.
“Ultimamente non vedo l'utilità dell'infiammare gli animi con idee astratte” - dice quella che mirava alla perfezione, la meta intangibile per antonomasia, e che ora nuota a cagnolino nella disillusione. “Di fatto, non credo sia giusto addossare a sette persone, la deriva che trascinava le altre migliaia già da prima che arrivassero loro. Erano persone come me, te e Hayate-sama, solo con una spada in mano; come noi, erano figlie del loro tempo: la fine che Kiri ha fatto non è stata innescata da loro. Sono loro il prodotto del declino, e sua ultima manifestazione.” Non pensa di aver mai fatto un discorso altrettanto complicato in vita sua, nemmeno con Shi, che pure era quello con cui parlava più spesso... per ovvie ragioni.

Il quartiere Yoton si avvicina. Lei sa, può già pregustare sulla pelle la carezza del Vulcano che a breve la coglierà, quando entreranno nel loro territorio. L'argomento verte nel frattempo sul Mizukage, quello nuovo.

“Sì. Su questo hai ragione.”
Concorda in pieno, e come potrebbe non farlo?
È la prima volta in vita sua – una vita breve – che vede avvenire così da vicino un Colpo di Stato, e quello di Hayate è stato talmente indolore da non sembrarlo affatto. Nulla a che vedere con quelli raccontati nei libri di storia, specie quello in cui Squalo mangiò la metà degli Spadaccini... quello era stato davvero grottesco. “Probabilmente i tempi erano maturi, o non sarebbe stato così facile.”
Ammesso che sia lecito definirlo facile... - specie considerando le divergenze tra il modo di vedere del Mizukage e i suoi sottoposti più rodati.
“Anche se ho l'impressione che la gente ai vertici sia ancora abituata alla vecchia gestione, e fatichi ad adeguarsi alla nuova” aggiunge senza mettersi a raccontare i retroscena della sua visita in ufficio. Si augura solo che sia questione di tempo, e non di sangue.

L'ultima parte del discorso del Diavolo, tuttavia, la lascia un poco perplessa. Aggrotta le sopracciglia, cercando di dipingersi in mente i diversi possibili significati di quelle parole arcane.
“Non credo di seguirti.
Stai dicendo che ciascuna Spada ha un Nindo diverso, in base a com'è fatta?” - domanda semplicisticamente, sollevando poi le sopracciglia. “Non dovrebbe essere chi la brandisce, a controllarla? In fondo, e scusa se sembro poco rispettosa, sono solo dei pezzi di ferro con tante leggende di contorno” commenta candidamente, facendo spallucce e lasciando scorrere lo sguardo lungo la silhouette di Kubikiri. “O dici che chi si rivolge specificamente a una di esse, deve per forza avere un certo tipo di caratteristiche personali? O... che viene selezionato appositamente?”
Già la seconda ipotesi avrebbe più senso.
Una selezione in base alla corporatura ed al carattere, magari.

“Quindi tu ti consideri un Indegno, Mizuguchi-san? E perché, se posso domandarlo?” domanda infine a bruciapelo, scrutandolo non senza una punta di curiosità. Perché quell'aria di riscossa, nelle sue parole?
Quel discorso le sta portando la mente lontano dai suoni bagnaticci delle suole sul fango della strada, dal freddo della nebbia umida e da quella strada che preferirebbe aver dimenticato, piuttosto che calcarla ancora una volta.
“Indegno secondo chi, poi?”
Certo, non è un campione di simpatia, ma da qui a considerarlo un povero fesso...

“Sono abbastanza convinta che stiamo dicendo la stessa cosa” - ribatte inclinando un poco la testa di lato, mentre la temperatura si fa gradualmente più calda: non manca molto. L'odore di zolfo non si sente ancora, ma quello dipende un po' dai giorni, e da quali inquilini si fanno saltare la mosca al naso.
“Speranza... sì, beh, quella serve soprattutto ai civili. Noi dovremmo saperne fare a meno.”
Ostinazione quindi: perseverare sul sentiero tracciato senza pregustare nulla di gioioso, se non cenere e lacrime. E se invece dell'amaro arriva il dolce, tanto meglio: ti gusti il momentaneo raggio di sole e poi torni a prepararti per la prossima salita.
Non è quello che avrebbe desiderato, ma è quello che ha avuto in più abbondanti razioni: è il caso che se ne faccia una ragione.

“Non è questione di non poter giustificare un fallimento, o non avere il coraggio di buttarsi. Io trovo che ci voglia molto più coraggio a mettersi in gioco senza che ci sia qualcosa che ti spinge. È come una barca a vela: facile andare avanti quando hai vento in poppa; quando c'è bonaccia però, voglio proprio vedere quanti si rimboccano le maniche e mettono mani ai remi. Ripeto: può andare bene per chi ne ha bisogno, per quanto riguarda noi... c'è un limite oltre al quale dovremmo essere in grado di gestirci, sempre e comunque.”

Coloro che resistono
Ancora adesso le suona in testa la voce di Yu, e di tutti quei discorsi che faceva durante la loro prima missione. È passato tanto di quel tempo che le sue parole sono volate via nel vento della memoria – tranne quella frase, che sembra essersi marchiata a fuoco nella sua mente.
“Penso che gli unici che debbano pagare, siano quelli che lo provocano, un problema. Far cadere delle teste solo perché sporgono più in alto di altre, è un atto abbastanza sommario e grossolano.
In ogni caso, apprezzo molto la possibilità di poter esprimere opinioni del genere, Mizuguchi-san” - conclude con un cenno di ringraziamento più formale che sincero. Gratitudine non ne prova.
In generale, non prova più un gran ché da quando è tornata da Ishi.


“Me lo fa pensare il modo in cui Kobayashi-sama ha trattato una situazione che seguivo in prima persona... fornendomi una soluzione diametralmente opposta a quella prospettatami in prima battuta dai suoi sottoposti. Non so ancora bene quanto la mentalità del Mizukage differisca da quella comune, ma potrebbe farlo in maniera tutt'altro che trascurabile. L'importante è che alla fine si mettano d'accordo, e che non salti fuori qualcuno con una spada più grossa a fargli fare la fine di Hogo.
Due Colpi di Stato consecutivi senza spargimenti di sangue, sarebbe troppo sperarlo... No?” e qui, un sorrisetto con un'alzata di spalle.

Poi arriva il momento per gli occhi di cadere sulla spada, sull'impugnatura della spada che le viene porta e sulla mano che la regge, senza apparente sforzo.
Tutti quei chilogrammi di metallo.
“Mmmh. Sono abbastanza sicura che stiamo di nuovo dicendo la stessa cosa, Mizuguchi-san” commenta inclinando di nuovo la testa di lato, mentre studia i dettagli dell'impugnatura, e le bende rigide di sudore che la fasciano strettamente.
È ovvio che chi brandisce un artefatto fuori dell'ordinario, si trova a doversi adattare a stili di combattimento altrettanto sopra le righe... ma lui sembra voler rivestire di un'aura mistica tutto ciò che riguarda le Sette.
Trattiene un sospiro.
Forse è proprio per quella sorta di esaltazione patriottica, che riesce a resistere alla pressione psicologica che deriva dalla sua carica.
“Neanche io sono particolarmente affezionata a chi porta nomi più grossi del proprio cervello” interviene pungente – e sì, frequentare Shi l'ha un po' addolcita nei confronti degli antichi clan, ma non del tutto.

“Ho conosciuto una ragazza dello Yoton, che si faceva domande molto simili alle tue. Da fuori potrete sembrare qualcosa di totalmente diverso, tu e i pezzi grossi di cui temi l'ombra... ma sono abbastanza certa che dal di dentro, non ci siano tutte queste differenze.
Una montagna da lontano sembra un blocco unico, è da vicino che vedi le crepe.
E adesso... proviamo questa Kubikiri, visto che sembri tenerci. Ma ti avverto...” - mette le mani metaforiche avanti, mentre protende quelle in carne ed ossa, cariche di chakra per meglio sostenere quel peso anomalo - “Non offenderti, se faccio finire la punta per terra. Prometto che nel caso, pulisco io il fango.”
Per non mostrarsi noncurante degli oggetti altrui.
Ed è così che le dita scorrono sull'impugnatura ruvida e leggermente tiepida del tocco di Kazuku, serrandosi su di essa, stretta da Momochi Ki e da chissà chi altro prima di lui.
La spada dello Yondaime.

Il peso è inatteso.
Si sente trascinare in avanti, in basso, da una forza superiore a quanto non potesse stimare a occhio.

Una scarica le attraversa graffiante tutto il braccio, fino alla spalla – come quando si accavalla un nervo, o sbatti un gomito nel punto sbagliato.
La punta di Kubikiri affonda per quattro dita nel fango soffice della strada, subito seguita dalle ginocchia di Urako, che ancora si ostina a sostenere l'impugnatura con lo sguardo assente, abbattuta in un inchino goffo e sgraziato.

Un soffio caldo e putrescente le sfiora il viso.

Quando solleva lo sguardo, Kazuku è sparito.

Davanti a lei, quattro zampe nere calcano il fango della strada.
Il suo sguardo risale lentamente lungo gli arti macilenti, scorre sul petto arruffato di pelame ispido, si ferma sul muso irto di zanne.
Le mascelle lunghe il doppio di quelle di qualsiasi canide esistente, magro come la morte ed un fuoco negli occhi, che paiono fatti di braci accese: sembra un lupo, ma di quelli usciti da un incubo, assieme a quella irragionevole paralisi che la inchioda con le mani sull'elsa della Mannaia.

Pezzo di ferro...

Non muove la bocca. Se lo sente parlare nella testa.
Gli occhi sgranati che osservano inermi il testone ringhiante che si avvicina alla sua faccia, mentre la nebbia si fa spessa come un sudario e avvolge ogni cosa attorno a loro.
Sbatte le palpebre.
Le riapre.
Il lupo è sparito.
Sta correndo, è circondata da nemici, il sudore che scorre a stille lungo il corpo teso e vibrante del fuoco della battaglia. Non sa dov'è. Non sa perché lo fa. Non sa chi sono le persone che le corrono incontro, brandendo armi.
Lei non ha mai affrontato uomini armati da sola.
Vuole fermarsi, vuole gettare quella spada inutilmente pesante, vuole scappare.
Però non lo fa.
Si vede da dentro: accelera il passo con foga, carica i tre... solleva Kubikiri, l'aria fischia contro la lama affilata... i polmoni bruciano, il fiato ringhia nella gola come un rantolo bestiale... e Kubikiri cala come un falco sulla preda.
Caldi fiotti di sangue le baciano il viso, il lezzo delle interiora si sparge nell'aria.
In sei cadono ai suoi piedi, cospargendo il terreno di sangue e frattaglie, le membra che si agitano negli spasmi dell'agonia, gli occhi vitrei e i volti stolidamente fissi in tre espressioni di stupito terrore, quello di chi si rende conto che le proprie gambe giacciono a mezzo metro dal loro torso, assieme all'addome che dissemina liquami e visceri tutt'attorno.
Vorrebbe gridare.

La sente gridare, ma è una voce che non è la sua, come un ruggito di feroce soddisfazione: questa volta e tutte le volte che verranno, una dopo l'altra, con crani spaccati e cervella che schizzano calde e fumanti. Con ossa spaccate, e midollo all'aria. Teste che rotolano come meloni giù dal fianco di una collina.

… pezzo di ferro...

È in piedi, completamente ricoperta di sangue, e il lupo davanti a lei, circondato da cadaveri maciullati. Quelli freschi sotto le sue zampe, e via via più marci e vizzi alle sue spalle, allontanandosi. Laggiù in fondo, all'orizzonte, solo ossa e polvere.
Anche lei ha i piedi sui cadaveri. La pelle è morbida e cedevole, sotto le scarpe.
La bestia schiude le fauci, una lunga lingua ruvida si snoda verso il suo viso, la sua guancia: lecca con evidente piacere i fluidi corporei incrostati dal mento fino allo zigomo.
La sente calda, ruvida, umida, puzza di carne guasta.
La vede tornare tra la chiostra di denti.
Quello ringhia, nebbia spira dalle fauci ardenti.

...PEZZO DI FERRO...

Apre la bocca, scatta in avanti.
I denti affondano nella sua gola come pugnali.



Quando realizza di essere tornata, la prima cosa che vede è la Mannaia abbandonata sulla strada. Lei è un paio di metri dietro, le mani serrate attorno al collo, il cuore che batte tanto veloce da poterle sfondare le costole e un velo di sudore appiccicoso che le ricopre tutto il corpo, dalla testa ai piedi, incollandole i capelli al cranio.

E Kazuku è di nuovo lì, davanti a lei, dietro alla spada.
La bestia non c'è più.

Come evolversi e agire, come sapere in che modo reagire: “quello è compito di chi siede al posto di Kage, ma così va da sé che è tutto come un cane che si morde la coda. Se la base è guasta, è la cima della torre la prima a crollare, e si porta dietro tutto il resto. Quello che rimane sono proprio le parti più basse dell'edificio: le fondamenta, e quelle sono i cittadini, che producono nuovi shinobi per ricostruire la torre. Non so, Mizuguchi-san” e lì si era interrotta a mezza frase, aggrottando le sopracciglia - “non mi sono mai fermata davvero a pensarci. Se è una vera teoria quella che vuoi, come quelle sui manuali di medicina, non è da me che potrai ottenerla... non ora, di certo.”

Coraggio e abilità, speranza e disillusione, un limite – quello che gli shinobi dovrebbero saper superare – che altro non è, che quello che lega la gente comune al proprio essere inutile, quando c'è da intraprendere un'azione risolutiva. Panico, pianti e fughe in massa, con gente che si calpesta a vicenda o sopporta i peggiori soprusi senza aprire bocca, temendo un castigo peggiore. Sì, come quando ogni singolo shinobi fu chippato come un animale dallo straniero.
E si dovette attendere che fosse lo straniero ad andarsene, prima che un refolo d'aria pura penetrasse nella cupola di nebbia stantia che aleggiava sulla loro isola dal cuore morto.

La disillusione, la mancanza di speranza: di colpo, di fronte a quella mano tesa, realizza ciò che lui le aveva fatto notare poc'anzi: lei la speranza se l'è persa per strada, da qualche parte, senza rendersene conto. Un po' come l'ombrello che dimentichi fuori dalla sala d'attesa del medico, quando esci, hai altro per la testa e non piove più.
È come l'accendersi di una lampadina in uno sgabuzzino senza finestre, e polveroso: tra i tremori leggeri e il sudore e il cuore che ancora le galoppa imbizzarrito nel torace, le viene quasi da ridere – una risata amara, di quelle che fai quando ti vedi allo specchio all'improvviso, e non ti aspettavi di vederti così sfatta. Si traduce in un sofferto scoprire di denti, mentre sbatte le palpebre e solleva un palmo aperto davanti al viso.
Ringrazia del gesto, ma si rialzerà da sola: esattamente come quando è uscita dall'ultima guerra – oh sì! Ora ne ha fatta una anche lei, non possono più darle della novellina “che non sa nulla”. Come quando è uscita dalla guerra, dicevamo, e tutti i suoi amici se n'erano andati: era rimasta con Yu, con cui riallacciare un passo alla volta i fili che parevano spezzati, e il vago ricordo della Kami luminosa che aveva generosamenteimpartito loro una lezione memorabile. L'aveva adorata in quel momento di onnipotenza, ora probabilmente la odia, ma visto che odiare costa fatica, preferisce non pensarci e basta.

Che le è rimasto?
Sì, la scatola che ha consegnato a Hayate, che ora non ha più. E un incarico, che dovrebbe avere valore pari alla scatola, se il Mizukage l'ha tenuta in sufficiente considerazione da proporre uno scambio equo.
Non crede di essere felice di aver scavato così a fondo, in così pochi minuti.
Fa male dentro.

Non prova a spazzolarsi il fango di dosso: è fresco, finirebbe solo per imbrattarsi le mani ancora peggio di quanto già non siano; si tira in piedi e saggia la stabilità di caviglie e ginocchia. I muscoli tirano per aver tentato di opporsi al peso della Mannaia, che ora brilla pallida e inerte tra le mani del suo padrone. Potrebbe giurare di essersi sognata tutto, ma sa che mentirebbe a sé stessa, e sarebbe soltanto ridicolo. Ora sa che i mostri esistono davvero.
“Cosa ha, un Oni dentro?” domanda con uno strano misto di apatica curiosità, assottigliando le palpebre attorno alle iridi scure, ma per quanto si sforzi di mantenere una certa aplomb, la voce le trema ancora - “... non c'era scritto, in nessuno dei libri che ho letto. Mi pare di capire che si sia irritato, per il modo in cui l'ho apostrofato.”
Mi pare di capire.
Bella faccia tosta, per una che pare aver visto le viscere dell'inferno stesso e nemmeno prova a cercare le forze per scusarsi.

Uno Spirito della Nebbia, che sceglie lo shinobi in grado di perseguire il suo dovere verso di essa.
Che... che dire...?
Marcia in silenzio, il suono dei suoi passi umido di fango che fa da contrappunto a quello più pesante dello Spadaccino, gravato da un fardello che va oltre la sua immaginazione.
Un dovere.
Perché si vede passare davanti il viso di Shitsuki, proprio adesso?
Quel viso carico di rabbia e disprezzo, la notte in cui erano rinati, scampati dalla morte: non posso - le aveva detto. Non poteva, non voleva lasciare Kiri, nonostante tutto.
"E tu sei d'accordo? O semplicemente lo accetti perché non hai alternative?"

« Perché questo è ciò che voglio essere, ciò che nessuno di noi è mai stato. Qualcosa di giusto. »
“io un'alternativa ce l'ho... E questa gente ha dimostrato di non meritare il mio aiuto né quello dei miei fratelli e sorelle."

Gli sorride, un po' amara - “Fai quasi sembrare che ci sia qualcosa di meglio, che scappare e cercare di riportare la pelle a casa”; scappare basta, scansando ciò che la casa chiedeva, avrebbe dovuto essere una cosa peggiore, eppure... eppure non lo sa più, se sia davvero così terribile tradire. Loro... Shi, Shitsuki... volevano scappare per stare meglio.
Lei è rimasta, perché era più sicuro così.
Perché credeva che scappando avrebbe avuto una vita così misera e triste, da non meritare di essere vissuta.
Sì, voleva stare meglio anche lei e pensava che l'avrebbe ottenuto, restando al suo posto, ingoiando i suoi piccoli grandi rospi a lavoro e passando i pomeriggi sui libri o ad allenarsi: il dolore sarebbe passato col tempo, si diceva, questo finché non si era decisa a portare la scatola dal Mizukage, rassegnata all'idea di di ricevere un rifiuto.
E invece le cose erano andate diversamente.
Erano andate come sperava.
Come non osava sperare, a dirla tutta.
Come non credeva di avere il diritto di sperare, meglio ancora.
Una cosa del tipo che anche lei avrebbe potuto fare e dire cose apprezzabili, anche se passando da genin qualunque a medico chunin aveva solo cambiato punti di riferimento, ma non la prospettiva.

Scappare... esattamente quello che vorrebbe fare ora, all'ombra di quella casa linda e pulita del quartiere Yoton; una casa verso cui si era recata tante di quelle volte, con una gioia e un fremito inspiegabile nell'animo, da cui se ne andava con una promessa felice... di rivedersi presto, di condividere ancora sorrisi, parole e carezze.
Essi pesano come piombo freddo sulla sua anima, ora che stringendo i pugni sale quei pochi gradini e inspira a fondo: il gesto così banale di bussare a una porta, più arduo che attraversare a nuoto il mare profondo che separa Kiri dalla terraferma.
Da quel momento in avanti, c'è solo lei. Kazuku Mizuguchi potrebbe benissimo essere un albero o un lampione. Non gli ha detto che sono arrivati, né arriva a sperare che se ne accorga da solo: buio su tutta la scena.

Colpi secchi, come il martellare dei chiodi sulla bara di suo figlio, al funerale a cui lei non è andata; ci vuole un poco, prima che un fruscio e un rumore ovattato di passi dall'interno preannuncino l'aprirsi della porta e l'apparizione di Netsubou Ikari.
La testa le nuota in un mare lattiginoso di pensieri inesprimibili a parole; su tutto troneggia la sgradevole sensazione che hai quando hai fatto qualcosa di sbagliato, ed ora devi vedertela con chi quel torto l'ha subito... e non sai come potrà reagire.
Senso di colpa, lo chiamano.
Lei a Shi voleva bene, sul serio gli voleva bene, dal più profondo dell'anima, anche se quelle due-parole-cinque-lettere non aveva mai avuto il nerbo di dirgliele, nonostante lui non si facesse scrupolo a rivolgergliele, con la semplicità di chi le sente sul serio. Forse è adesso la prima volta da quando l'ha abbandonato per strada, che l'idea di averlo perduto sul serio inizia a farsi strada in lei.
È come trovare il vuoto sotto al piede, dove credevi di trovare uno scalino.

E poi appare lei: bella, provocante, imperturbabile; nessuna sorpresa se avesse già saputo del suo arrivo -e quel vago sentore di onniscenza in altre circostanze avrebbe indispettito la chuunin, ma non oggi. Oggi non ne ha la forza. Quegli splendidi occhi verdi la squadrano dall'alto in basso; la voce che cava fuori da quel torace sottile è atona, quasi metallica.
"Buongiorno, vengo su ordine del Mizukage. Mi è stato richiesto di scortare la donna nota come Shigeiko al suo ufficio."
Un tono lugubre.
Forse avrebbe preferito leggere un disprezzo mal celato da parte della jounin, piuttosto che quella compostezza carica di sufficienza. E nessun cenno di interesse verso il Diavolo, neanche l'ombra.
"Mh. Perché?"
Non respira neppure per rispondere.
“Il Mizukage ritiene che sia in possesso di importanti informazioni.”
La replica è pronta: "Dato che la ragazza è sotto la mia tutela, vengo anch'io."
Nella sua testa inizia a raccontare la scena alle sue amiche, davanti a una tazza di tè: la mente che cerca di evadere, che tanto è dal ritorno da Fukagizu che non ne sente più nessuna. È il momento in cui Ayame avrebbe dovuto esclamare un sonoro “oh, no! Ti prego, dimmi che non l'ha fatto sul serio!!! Ma non poteva farla uscire e basta?! Kami, che rompipalle! Scommetto che l'ha fatto a posta... sicuro!”

Segue un invito a entrare, né caloroso né sentito, perché lei deve andare a prepararla. E non sarà una cosa breve a quanto pare... devono truccarsi.
La voce di Ayame squittisce “ma non mi dire... di male in peggio...”
A Urako passano davanti agli occhi – o meglio, alle orecchie – della mente le decine di volte che avrà sentito Shi darle della puttana e su questo, finalmente, vorrebbe tanto potergli dare ragione. Ad alta voce, s'intende.
No, in realtà non direbbe mai qualcosa di simile. Però si sente come se sperasse di potersi sentire meglio, una volta che l'avesse insultata.
L'invito viene rivolto anche al Diavolo naturalmente, che fa il suo ingresso subito dopo la kunoichi.

E inizia l'attesa.


Una foto di Shi fa bella mostra di sé sul tavolino, listata a lutto, accanto a un crisantemo in fiore: la vede, sente come un pugno nello stomaco, distoglie lo sguardo, come quando vedi in strada qualcosa che non dovresti.
Dal piano superiore provengono mormorii a bassa voce, colpetti di tacchi sul pavimento – senza fretta, nessuno si sta sforzando particolarmente di rendersi presentabile in fretta – fruscii di abiti e strisciare di cassetti, mentre con tutta evidenza Ikari sta rivoltando tutti i guardaroba di casa prima di decidersi a tornare al piano di sotto.

I minuti passano, e più ne passano, più i suoi pugni si stringono.
Più le sue spalle si piegano in avanti.
Col collo incassato tra le spalle, muta come un cadavere e lo sguardo perso nel vuoto di quel soggiorno vuoto e lindo, col divano bianco e il tavolino di vetro, nel quartiere del Vulcano senza più calore.

Era stato uno stronzo con Shi?

"Non ha più importanza, adesso."
Il verdetto giunge lapidario, con voce atona, ed è la pura verità: Shi è morto, e se qualcuno sia stato stronzo con lui, non importa più a nessuno.
A lui non importa sicuro.
Finalmente lo ammette "Ci avevi visto giusto. Non eravamo soltanto compagni di squadra"
mormora sempre a voce bassissima, come se ciò potesse risparmiarla dall'essere udita dalla Jonin al piano di sopra, se solo avesse voluto ascoltare i loro discorsi. Era riuscita a sentire le gocce d'acqua cadere da kimono di Shi quella volta, se la memoria non la inganna. Evita lo sguardo del Diavolo, lasciando che vaghi lungo le fughe delle mattonelle che tappezzano il pavimento lindo; gli angoli della bocca tirati indietro, a scoprire il fantasma di un sorriso amaro come il fiele, più smorfia che sorriso.
Che sia l'esasperazione a parlare per bocca sua, o che finalmente sia lei ad aver afferrato il momento per lasciar andare ciò che la grava da mesi. Che sia il momento opportuno, sarebbe azzardato dirlo: nel salotto della madre del morto, davanti alla persona che più l'ha vituperato, prima della sua dipartita.

Eppure continua.
“Non è mai stato un bravo shinobi, ma non era abbastanza stupido da trascurare il recipiente dell'etere. Lui ha deciso di andarsene, Mizuguchi-san" – e qui il tono e l'espressione si fanno ancora più amari, quasi rabbiosi - "non è mai stato un individuo particolarmente equilibrato. Ha iniziato a fare strani discorsi già qualche settimana prima di darsi fuoco. Mi ha fatta infuriare e ho chiuso con lui... Credevo fossero solo chiacchiere. Niente per cui dover scomodare uno psichiatra"
Ecco, l'ha detto: psichiatra.
Shi Momochi era uno squilibrato.
E lei era talmente assuefatta alla sua dolcezza, alla sua melassa, che non aveva voluto vederlo: aveva lasciato che lo zucchero granuloso le si addensasse attorno agli occhi, sigillando le tenere palpebre, impedendo che la crudezza di ciò che aveva davanti le ferisse l'anima tenerella di adolescente, appena affacciata sul grande mare dei sentimenti.

“La verità? Non ha mai voluto fare lo shinobi. Non doveva diventarlo. E dovevo riconoscere i sintomi della sindrome da stress postraumatico, finché ero ancora in tempo"
Ora parla il medico, il chuunin, e lo fa con durezza. Quante anime ha dentro, quel microbo di quindicenne? Ee poi se n'è andata pure Shitsuki, ma a modo suo... siamo quasi morte a Fukagizu. Assieme al Mizukage e allo Squalo, per dirla tutta...lei saprai chi è, ora sta nel bingo book insieme a tutti gli altri nukenin."
Sta diventando un conato di vomito: le parole fuoriescono a ruota libera, mentre i tacchi soffocati dalla muratura del soffitto continuano a ticchettare attraverso il soffitto, e le voci attutite a mormorare dal piano superiore. E il suo racconto prosegue.
"Ero lì quando ha gettato a terra il coprifronte. Mi ha domandato perché restassi a Kiri, se per mio volere o se non avessi altra scelta. Non sono riuscita a risponderle."
Vedi qual è il problema, Mizuguchi-san?
Se lo vedi allora sei bravo, perché lei non ci riesce.
Sa di stare male, sa che più di qualcosa non funziona, e non riesce a dare un nome a quel sentimento. A quella patologia.
Nessun manuale che ne parla, nessuna posologia di farmaci a salvarla da sé stessa.

"Restare a casa mia è la scelta migliore per sopravvivere. Poi oggi Hayate Kobayashi ha accettato qualcosa che non avrei creduto possibile...e adesso sono qui, nell'ultimo posto in cui vorrei essere, perché me l'ha ordinato lui" – se no, mai nella vita avrebbe messo piede in quel soggiorno. Deglutisce a vuoto, lasciando lo sguardo sollevarsi non più in alto dei cuscini candidi del divano immacolato.
Dov'era che lui le aveva vomitato davanti acqua e lava solidificata, punito da sua madre alla stregua di un bambino qualunque? Lui, grande e forte più dello stesso padre di Urako, prostrato davanti a quella donna letale e ingombrante.
"Non ci sono andata al suo funerale... sarà per questo che ci tiene qui, a guardare la sua foto. Truccarsi per andare dal Mizukage... cretinate, è solo una scusa."
Sospetti e paranoie: i pugni sempre più stretti, il respiro sospeso ai limiti del soffocamento, immobile al centro di quel salotto nauseante, asettico, perfetto - "l'unica ragione per cui non posso credere che le cose possano andare meglio, è che per quanto l'impegno funzioni, presto o tardi arriverà qualcos'altro a cui non potrò oppormi o rimediare. Non è per sopravvivere e basta che sono ancora qui, ma in fin dei conti, quando tutto va in malora, cosa rimane... se non la vita, e un riparo?"

Lo sguardo spiritato si solleva finalmente sul volto scuro e stanco dello Spadaccino.

Si sarebbe pentita, si sarebbe vergognata di quello sfogo.

Le orecchie in fiamme e le mani tremanti, gli occhi lucidi e la schiena quasi curva: nemmeno le forze di immaginarsi la fine di quel supplizio, il momento in cui avrebbe visto la porta dell'ufficio del Mizukage chiudersi dietro la schiena delle due donne, creatrici e distruttrici, e sarebbe stata libera di correre, fuggire a rifugiarsi nel suo camice lavato e stirato di fresco, tra provette e microscopi e pile di libri alte come torri.