Missione S - Walkürenritt, per Wrigel

Ronin. Vagabondo. Questa era la sua nuova condizione. Una nuova, malefica, maledetta, disperata, vita. Regalatagli da un Kami bastardo. Un Dio così osceno e turpe che ormai aveva riempito fino all'orlo la sua vita. Il Dio Non Creato Dagli Uomini. Il Dio Dell'Abisso. E dire che aveva sempre creduto poco negli Dei. Buffo il Destino. La sua vita e destino ora erano in mano proprio degli Dei. I Demiurghi avevano pronunciato la loro sentenza, Jashin era pronto a ritornare sulla terra dispensando morte e sangue. Ma prima...prima lui doveva liberarsi di quel maledetto sigillo, capire con chi e cosa avesse a che fare e sconfiggerne i campioni. Montagne di cadaveri, visceri, budella, sangue e merda si sarebbe lasciato dietro alle spalle. Una scia di morte. Necessaria. Doveva combattere contro qualcosa di così antico da perdersi negli abissi del tempo. Così malefico che il Gorgo primigenio non era nulla al confronto. E ancora si ricordava di quel bastardo. Come poteva dimenticarlo. Era diventato il suo chiodo fisso. Il suo incubo. La sua nemesi. Nosferatu. Bastardo infame, cagato da una lurida vacca. Prima o poi l'avrebbe ritrovato e gli avrebbe reso la sua vendetta con l'acciaio di Higanbana e il taglio di Ryujin Jakka. L'avrebbe fatto sprofondare nel Rikudo Rinne e si sarebbe sollazzato nel vedere la sua anima martoriata, per poi eclissarsi ed essere negata dal Creato. Lo avrebbe ritrovato. Yomei esigeva vendetta. I suoi fratelli e sorelle ancora si agitavano nel Limbo. Non potevano andare né nel regno dei morti, né in quello degli dei. Le loro anime vagavano tra il confine dei mondi e ancora le loro urla facevano sanguinare le orecchie del ronin. Ormai la sua vita era nera. oscura via, in un tenebroso cammino. Il triangolo era sceso in una guerra millenaria. I suoi passi come ferro, le sue lame le urla di vendetta di coloro che avevano trovato la dannazione eterna per mano di un bastardo. E quel marchio...bruciava. Bruciava ogni notte. Sanguinava ogni qual volta che vi erano nelle ombre i figli di quel bastardo. Ogni notte. Ogni maledetta notte. Guerra. Una guerra continua. Come se non esistesse nient'altro nel mondo. Come se l'unico colore fosse il rosso, l'unica sensazione il dolore, l'unica realtà una tomba. L'onnipresenza del male. Ovunque andasse la tenebra era con lui. « Non esiste un paradiso in cui potrai scappare, dove potrai vivere in pace. Dovunque si vada, l'unico posto che ci attende è sempre un campo di battaglia» Queste le parole che sentiva dentro di sé. L'ineluttabilità del fato. Era carne da macello. Una preda prelibata. E le zanne, gli artigli, le oscenità lo bramavano. Scoprì come non potesse stare con nessuno perché chiunque sarebbe stato in pericolo. Quei bastardi, che strisciavano tra le ombre, trucidavano, violentavano, stupravano, divoravano qualunque cosa che si frapponesse tra loro e la preda. Dovette combattere per tutta la notte per salvare un piccolo villaggio in cui aveva ritrovato, seppur per poco, ristoro, vitto, un tetto sopra la testa e un materasso che non fosse la dura roccia. Anche allora, però, alcuni erano morti. Colpa sua. Come a Yomei. Capì che questo doveva essere un viaggio solitario, dove l'oscurità sarebbe sempre stata presente e che non poteva esserci salvezza. La disperazione. Questa volevano che provasse?

Non era la disperazione che batteva nel petto di Shintou mentre l'ultimo, dell'ennessima schiera, di quei bastardi trovava la propria negazione in questo mondo. Lampi violacei che illuminavano il filo delle sue sorelle d'acciaio mentre il bastardo moriva nel modo più impietoso possibile. Era un fuoco di vendetta. Perché Yomei era ancora lì, nei suoi ricordi, monito e anche ricordo di una sua mancanza. Il monito che non era invincibile. Il monito di non dimenticare chi era stato dannato e perduto. La tomba rimaneva aperta. Quell'unica tomba...era la sua promessa. In quella tomba ci avrebbe seppellito questo Dio e i suoi Apostoli. Ma per farlo doveva trovarli. O meglio: capire con chi e cosa avesse a che fare. E come ucciderli del tutto. Ronin. Viaggiare come aveva fatto Shinta Himura e proteggere. Proteggere tutti gli jashinisti da questa minaccia, proteggere il santuario e Shitsuki. Questa era la reale missione del Triangolo. Questo era il suo Destino. Un piede davanti all'altro. La notte che scendeva. Il bruciore. Il segno che sanguinava. L'ennessima battaglia. Bagliori nelle tenebre... L'alba lo vide lì. Armi in pugno, con l'armatura nera e quel mantello grigio a coprirlo. L'armatura l'aveva fatta da sé. Nera come la notte. Nessun fronzolo. Spartana. Nessun intarsio. Nessuna particolarità. Solo ferro battuto e temprato. La gloria era solo un sudario. La fama solo un inutile orpello. Questa non sarebbe stata una guerra che il mondo avrebbe riconosciuto, né che lo avrebbe mai saputo. Questa sarebbe stata una guerra di ferro. Una guerra d'ira. I suoi passi lo fecero mischiare all'orizzonte. Il mondo era diventato casa sua. E non vi sarebbe stato più nessun posto dove quei bastardi si sarebbero potuti nascondere dal samurai dell'Inferno. Ridiventato Ronin per una causa superiore. E col sangue versato cementato la strada verso la vittoria. La preda era divenuto predatore e presto si sarebbe sussurrato come fu uno sbaglio lasciarlo vivo quel giorno. Poteva essere sacrificato. Non lo fu. Errore madornale. E quel sigillo era un faro. Un faro per far avvicinare i suoi nemici. Portarli vicini al filo della spada. Ucciderli. E quindi camminare. Vagare. Non senza una meta. Ma portarli lontano da chi poteva essere una preda. Lo volevano? Non si sarebbe nascosto. E capirono come vi erano Demoni travestiti da uomini. E se qualcuno sapeva, se una traccia ci sarebbe stata per capire in che modo togliersi questa gabbia di dosso, lo sapeva e lo credeva fortemente, si sarebbe presto palesata. Al momento continuava a vagabondare e a combattere.

« « Vide, lei, le Valchirie
venire da lontano,
pronte a cavalcare
verso il popolo dei Goti.
Skuld teneva lo scudo,
seconda era Skögul,
Gunnr, Hildr, Göndul
e Geirskögul.
Ora ho elencato
le fanciulle di Heriann,
pronte a cavalcare
la terra, le Valchirie. »

Nell'oscurità mille nemici. Occhi famelici. Zanne. Artigli. La nera armatura incrostata di sangue. La sua falce aveva mietuto vittime, la sua spada aveva il filo temprato nel sangue di quei bastardi. I suoi passi cadenzavano, ritmici, una vendetta di ferro. Cos'era la solitudine? Pensava di averla capita. Combattere da solo, morire da solo... semplice. Ma prima di Shitsuki. Ora no...ora era difficile sopportarne il peso. Sopportare mangiare poco, combattere, anche solo sapere che ogni notte la disperazione, l'ineluttabilità sarebbe arrivata. Cadenzata da ringi, miasmi, voci sottili e quella putrida masnada che mai doma, mai sazia, mai impaurita si buttava su di lui. Lui che come scoglio solitario si ergeva di fronti a neri flutti che continuavano a sbattere contro la sua volontà. Contro quelle armi forgiate da un Dio, rinate in forme nuove per adempiere ad un sacro viaggio. Sopportare. Questo doveva fare. Le sue spalle dovevano diventare forti. L’uomo fa molto di più di ciò che può o deve sopportare. E così finisce col credere di poter sopportare qualunque cosa. E questo è il terribile. Che possa sopportare qualunque cosa. Ma lui un uomo non lo era più da tanto ormai. Questa non era una guerra per uomini. Non era una guerra per kage, per shinobi, per uomini. Non era una guerra che il mondo poteva sopportare. Solo un Demone avrebbe potuto. Essere il Sankaku significava sopportare il dolore. Caso buffo? Uno Jashinista al dolore ci si legava. Lo sopportava. Lo faceva suo. Si crogiolava in esso e con esso diventava più forte. Uno jashinista era dolore. Il dolore è il gran maestro degli uomini. Sotto il suo soffio si sviluppano le anime. Lui doveva diventare più forte ancora. E per farlo doveva passare in quel dolore, in quella disperazione, in quel nero gorgo e affrontarlo. Non sconfiggerlo. Ma farlo suo. Perchè il male lo si batte solo con un altro tipo di male. L'Inferno. Lui doveva diventare l'Inferno in Terra. Perchè solo così avrebbe potuto resistere. E sebbene il suo corpo fosse provato la sua ferrea volontà, la sua indomabile anima rimaneva salda nel suo principio primigenio. Il fuoco divampava nei suoi occhi diamantini, rossi come il sangue che versava. Rossi come fiamma. La notte scese. L'orrore si svegliò...

Il vento della scogliera. Fu come panacea. Spazzò il miasma che pervadeva le sue narici, che impastoiava il suo animo in tetri abissi. La sconfinata distesa color azzurro. La risacca. La spuma del mare. Il cielo violaceo carico di tempesta e il mormorio di tuoni sopra di esso. L'aria era umida, carica di pioggia mentre quel mare rimbombava con un suono ritmico. La vastità in cui lo sguardo annegava. L'orizzonte a mischiarsi con la linea del mare. Si perse per un attimo. Era piccolo di fronte a tutto questo. Un' emozione particolare...la consapevolezza della distanza insuperabile che separava lui dal suo obbiettivo. Era come quel mare. Come quel cielo. Impossibili da toccare. Vasti come una galassia eppure lui doveva tentare. Non poteva arrendersi. Perchè il Santuario aveva bisogno di lui. Gli Jashinisti anche e vi era un amore capace di soverchiare il creato. Lui non era mai da solo. Aveva con sé l'amore per Shitsuki. E sarebbe stata la sua armatura. La sua arma per affrontare tutto questo. Su un pinnacolo vide lei. Un'apparizione? Cos'era quella donna? Un presagio? Un nemico? La sua immaginazione? Notti insonne...iniziavano a farsi sentire. Forse doveva riposare. Si era il caso...voltò lo sguardo il nitrito fu tuono. La voce di lei si fece lampo. L'alabarda si alzò, fiera e indomita e la folgore fu sua. L'aere si riempì di fetidi suoni fin troppo conosciuti. Dal mare, come se un abisso fosse sorto, nere onde si arrampicarono sulla scogliera. Nero manto, sudario malsano che copriva il colore facendolo morire. E lei fu lì. Davanti alla nera marea. Sapeva che cosa fosse. Sapeva cosa stesse succedendo e il marchio divenne palese. Sangue sgorgò da esso per pagare il supplizio sul malevolo altare. L'assedio iniziò. Armata senza fine. Neri brandelli svolazzavano nell'aria ormai fetida, mentre le armi graffiarono la terra con suono acuto come urla di demoni. Lei rimaneva però. Pallida luce, con il suo fido grigio compagno che nitrì mai domo e mai affranto. L'alabarda di lucente acciaio fu bagliore intenso nella nera masnada. Preda. ma non doma. Non succube di un destino infame. Come quel pinnacolo che si ergeva di fronte al tumultuoso mare, ella si fece forte della propria corazza. Catafratta nel suo indomito avanzare mostrò l'acciaio e si preparò a dar battaglia. Ma da sola? Era sola? Non più. Perchè nessuno meritava tale destino. Era un nemico? Combatteva contro i suoi stessi nemici quindi.. - IL NEMICO DEL MIO NEMICO è MIO AMICO La mano sinistra bruciò. Avvertiva il Male primigenio. L'Inferno combatteva per Shintou. Rapidi i sigilli vennero creati e il vento si raggruppò intorno ad essa. Fu come una carezza leggera, un abbraccio fraterno per poi esplodere con violenza contro chi avesse avuto l'ardire di toccarla. E Le sue lame apparvero fulgide di rinnovata volontà. L'alabarda aveva trovato la falce e la spada e avrebbero ricacciato, nel gorgo lurido da dove erano nati , quei bastardi infami! Lo zantsuken brillò sulle sue armi. Violacea luce mentre le cicatrici sotto la sua armatura pulsarono vivide. Nessuno sarebbe stato solo in questa battaglia. Insieme avrebbero fatto il miracolo.

Shintou combatteva. Questo era il suo destino che nella propria spada e falce trovava la sua fulgida reincarnazione. La sua volontà era acciaio. Le sue movenze silenti, l'armatura nera a rifulgere di una tetra luce mentre l'acciaio rimandava, sul proprio filo, le carcasse ormai fattesi di polvere della masnada infame. Si era buttato in una battaglia non sua ma questa non era più una battaglia. Era una Guerra. Una Guerra che andava avanti da tempo immemore, quando l'uomo non vi era ancora, quando l'universo brillava nella luce di stelle neonate e il gorgo pulsare come un cuore nero. Shintou era la lama dei Demiurghi. Una lama. Una volontà. Un destino. Uno scopo. Una vendetta. E furono fuoco i suoi occhi. L'acciaio luce bluastra. Ogni colpo una Legge. Ogni taglio una condanna. I Demiurghi erano nel ronzare delle lame. Erano in quegli occhi di bracia che indomiti e fieri davano battaglia senza arretrare di un passo. Le carcasse si facevano polvere ma non vi era pietà alcuna nell'incedere della masnada. Polvere. Divenivano polvere eppure continuavano ad avanzare. Nei loro sguardi solo un intento: uccidere. Di chi moriva non gli importava. Questo era l'esercito del Dio degli Abissi. Questa la sua depravazione. Non vi era rispetto alcuno per la vita. Vi era solo l'omicidio, lo stupro, la violenza, il gozzovigliare con i corpi delle povere vittime, i banchetti famelici e il Male. Ma un Male che non aveva significato alcuno. Non era il Male elevato dei Demiurghi che governavano con pugno di ferro, né quello di Jashin che portava una dicotomianella Legge dell'Equilibrio. Per diletto. Per il piacere del caos ma che nella Legge veniva contemplato e dalla Legge veniva protetto. Il Dio degli Abissi era il Male che non dormiva mai. La tenebra primigenia. Il caos più puro. E a tale abominio, a tale aberrazione Shintou si era votato ad estirparlo. Con le sue lame. Con la sua vita. E poi ecco il Bastardo arrivare. Sudicio, immondo essere coperto di fiamma, avanzò verso i due mentre le schiere vennero rinnovate di vigore. Taumaturgico fu il suo incedere per la vile masnada. E gli occhi di Shintou divennero due fessure mentre la sua falce roteò nell'aere e si piantò, con un rumore sordo di crudo acciaio, sulla sua spalla destra. Ryujin Jakka graffiò la terra lurida. Il loro vigore era triplicato. Lo poteva percepire come il fuoco del loro Signore ardesse come Vulcano attivo in quei immondi petti. E se la causa era Lui... che il fuoco si estinguesse. Piantò le sue armi a terra. La mano fece male. Ancora. Come il segno sul collo. Facevano male entrambi. L'Inferno reclamava il suo dazio, il Segno ricordava che preda era e Preda sarebbe stato sempre e comunque, finché il nero marchio non fosse stato strappato via dalla sua pelle e trovato un modo per tranciare questa prigione. E così cinque copie comparvero alla sua destra e sinistra. Le mani formarono altri sigilli e la Terra si squassò e si mosse. Anche la stessa Terra reclamava la sua vendetta sulle immonde creature. Un Tempio enorme. Il simbolo di Jashin che garriva al vento iracondo e orgoglioso. Li avrebbe chiusi nel suo stomaco fatto di roccia dura e minerali mentre le altre due copie formavano le sabbie mobili al suo interno. Una prigione. Dove rinchiuderli tutti e soffocarli. Avere campo libero per perforare quel cuore fatto di fiamma. E Ryujin Jakka mostrò il suo filo non ancora sazio e gli occhi di Shintou incontrarono quelli del bastardo. Si mosse. Lieve il vento. Una sensazione. Un pericolo con la coda dell'occhio. Un pericolo inatteso perché mai avrebbe pensato che quell'alabarda si alzasse su di lui. Falce e alabarda si illuminarono mentre schegge impazzite illuminavano l'aria di toni arancio. La falce graffiò l'acciaio. Un movimento e le due armi cozzarono a terra con stridore metallico pari all'urlo della banshee. «Perchè?» Gli occhi di Shintou indagarono la figura straniera. E poi la sinistra si scoprì il collo. Il marchio bastardo fece bella mostra di sé. Un sorriso sguaiato di un Demone. La prova che anche Shintou era dannato. I suoi passi oscuri. La sua vita un lento incidere. Scandagliata dal cozzar di lame e da un presagio di sventura che sempre di più si faceva cruda realtà. dannato e perduto. Nessuna libertà. Nessuna speranza. Eppure combatteva ancora. Come lei. Non era uno sprovveduto. Sapeva. Capiva. Erano fratelli nella dannazione. Uno sguardo truce. La voce un ringhio. Garrì la sua anima che tramutò la voce in tuono. Er ist MEIN!!! Lui è mio... Poteva capire i motivi dietro quel gesto. Lui era stato marchiato come carne da macello proprio da uno di questi bastardi. Era una sua questione personale. Aveva delle tombe da vendicare. Una lacrima da asciugare. Una vita da prendere. Aveva del sangue che gridava vendetta e che bolliva sulle sue mani e nel suo animo. «A ognuno il suo. Anche io ho un conto in sospeso con uno di loro...» Quindi avrebbe lasciato il campo e il nemico a lei. Lui si sarebbe occupato dei bastardi.

Le sue armi saettarono sui nemici. I suoi occhi erano per loro. Si gettò nella mischia: diavolo tra diavoli. Combattere con quella furia omicida che lo faceva assomigliare ad un demone. Non aveva pietà. Nessuna pietà, nessuna remora, nessun dubbio. Le sue armi si alzavano e ricadevano sulle vittime. Sangue e budella. Urla e agonia. Le loro bocche deformate in orrendi ghigni quando le loro zampe e artigli lo ferivano, ma Shintou avanzava. Continuava. Non era di questo mondo la sua furia. I suoi occhi erano rossi come il sangue che versava. Blasfemo e scuro come le loro anime, mentre una luce violacea saettava tra quelle ombre come un fuoco fatuo. Due lampi. Due luci. Nelle ombre. Urla. Dolore. L'armatura incrinata sulla spalliera sinistra. Due passi indietro. Il collo azzannato. L'urlo da bestia selvaggia. L'antichakra che esplodeva come un onda che s'abbattesse sugli scogli. Combattere. Arrterare. Il fiato corto ma quel sorriso che non lo lasciava mai. Shinta Himura...sorrideva sempre durante le battaglie. A sfregio del nemico, dicevano alcuni, Giichi era di un avviso diverso eprchè lesse il cuore malandato del samurai. Rideva perché si sentiva vivo nella battaglia. E più il nemico era forte, più la sua potenza manifesta, più quel cuore si incendiava e batteva più forte e vivo. Perché nella morte cercava quell'anelito battito che non trovava nella sua fredda vita. Ma Shintou rideva perché non era un amante della morte ma accettava le sfide. Amava la guerra. Amava la battaglia. Il sangue che colava sulle sue armi, il suo, il dolore, l'essere dentro la battaglia, sentirla, assaporarla, cogliere quell'unico attimo in cui tesi e antitesi si fondevano insieme. Quando la vita si contraeva in un unico spasmodico istante in cui racchiudeva il tutto. Quando il proprio avversario lo soverchiava. Quando il suo sangue veniva offerto in sacrificio a Jashin e alla sua causa. Prima era solo cercare la morte..ora era dare la morte. respirò a fondo. Il sorriso a tagliare il viso. Quegli occhi come lapilli. Come tizzoni infernali. Dentro si agitava il nero abisso dei Demiurghi. Quegli occhi infernali guardavano l'orrenda orda, la masnada cagata da un buco di culo detto Dio degli Abissi eppure non tremarono. Eppure non vi era nulla che orgoglio, morte e acciaio. Il gesto della mano fu eloquente. Gli altri accettarono quell'invito. Shintou gli aspettò e sia Ryujin Jakka che Higanbana ronzarono nefaste. Entrambi ridevano. Quando dall'alto un suono. Un rombo. Un grido. La vide scendere in picchiata come falco. Le membra date al vento. La sua essenza data al nulla. Ma nell'incoscienza stringeva qualcosa. Qualcosa di prezioso che l'altro lesto e rapace, voleva ghermire e fare suo. Aveva perso la bionda guerriera. Il singolar tenzone, quella giostra infernale di sangue e demoniaca volontà, arrise all'essere che si fregiava del titolo di generale della turpe masnada. Che l'oggetto fosse il suo simbolo? Forse più che un simbolo... Poteva lasciarla cadere? Poteva lasciarla morire? Vi erano mille domande che attendevano risposta. Il marchio ella non l'aveva. E allora perché le forze del Dio infame la volevano? Quali le implicazioni? Chi era il maledetto la cui corazza era fiamma e zolfo? Perdere una battaglia non era importante. Se ne potevano perdere mille. Alla fine contava sempre e solo una. Quella risolutiva. E solo nella sconfitta vi poteva essere la forza per risorgere. La vittoria non significava nulla. Non imparava nulla. Non portava nulla che più che orgoglio, tracotanza e spocchia. Il vero guerriero sapeva che perdere una battaglia avrebbe reso il suo braccio più saldo. La sua spada più affilata. Perdere era la panacea di ogni maestro. Perché saggiava la volontà e la batteva al fuoco dell'umiltà. Un Maestro è per sempre studente. Non doveva morire. La vendetta andava perpetuata, andava espletata, andava colta e posta sull'altare del sacrificio. La mano si mosse. Il fendente tranciò l'aria che si ruppe con un sibilo acuto. Tagliò la coda del cavallo, lo lasciò libero di andare verso la sua padrona. Uno costone di roccia si sollevò. Shintou balzò su di esso correndo sulla sua parete saltando verso di lei per prenderla al volo. Il corpo sodo di lei fu preso dal samurai infernale. Le sue mani tastarono quello che i mortali non osavano neppure sognare nei loro sogni, ma a Shintou non interessava. Per lui l'unica donna al mondo era Shitsuki. Il suo cuore, anima e corpo era dato all'ancella di jashin. Il resto erano solo ombre. La sua bellezza non poteva nemmeno rivaleggiare con Lei. E come poteva farlo? Come la luce di una candela poteva reggere l'intensità del Sole? Ridiscese a terra attutendo la sua caduta. Le forze erano venute meno. La battaglia la si stava perdendo. In quelle condizioni non poteva reggere ad uno scontro. Nè avere la sua vendetta. Ma un immortale ha pazienza. Un guerriero sa quando il momento della ritirata è più propizio che una morte onorevole, ma stupida, su di un campo di battaglia. Perché la morte era la fine della storia. E la fine la voleva scrivere lui. Raccolse il prezioso mentre una copia stava distruggendo il Tempio facendolo crollare sull'orda, per schiacciarli come i vermi che erano. Mentre le altre si gettarono sul generale che catafratto nella sua rabbia, ardeva di livore e possesso. Poco tempo aveva per mettere terreno e distanza tra loro e le mani rapaci dell'essere innominato. Saltò sul cavallo. Non li amava ma ora era utile. Non era un cavallerizzo eccelso ma dare di sprone, testa bassa e correre verso l'orizzonte lo poteva fare. Oggi avevano perso domani avrebbero vinto. Ma prima avrebbe ricevuto risposte e tagliato la nebbia di questa storia, prima le sue lame avrebbero strappato dal petto, il nero cuore del bastardo. E poi.. ...poi avrebbe dato battaglia al Dio Non Creato dagli uomini e ai suoi Apostoli. Sopratutto ad uno...

« Il carro di Arlecchino
vaga per i campi e coglie
i rantolii degli uomini
e delle battaglie
il carro di Arlecchino
si veste di colori
che gli uomini han portato
prima di farsi fuori
nell’unica uniforme
che vesti quando muori

L’armata di Arlecchino
falange di dannati
strappati anche alla pace
che tocca ai caduti
trascina le sue insegne
trascorre nazioni
l’armata di Arlecchino
non brucerà all’inferno
né porterà gli allori
dovuti agli eroi
perché nel sangue sparso
è il fiore dei carnai
perché nel sangue sparso
è il fiore dei carnai

Masnada di Arlecchino
vaga per i campi e sogna
il sonno che si sogna
in primavera
nel gelo che rimonta
ad ogni sera »

Lo sfrigolare del fuoco. La bionda norrena aveva le ferite fasciate, pulite, si sentiva più in forza grazie alle sapienti mani del medico Shintou. Quelle stesse mani che poco prima si erano lavate nel sangue e nei visceri del nemico, dispensatrici di morte ora avevano avvolto il corpo di lei ristorandolo e guarendolo. Morte e vita Uomo e Immortale. Shintou e Sankaku. I due opposti che si univano a formare il terribile samurai dell'inferno che continuava ad essere un ronin diabolico. Fiera indomita le cui zanne ancora gocciolavano per il sangue dei demoni che sbranava. La carne emanava un profumo delizioso. Era lì, davanti al fuoco, con la mente invasa dai pensieri. Doveva mettere a fuoco i vari tasselli di questa storia. Non che non credesse alle parole di Brunhilde , anzi tutt'altro. Aveva visto molto per essere scettico su quello che i mortali definivano leggenda. I suoi occhi si erano posati su realtà e mondi sconosciuti. Le sue lame combattevano per esseri antichi quanto l'universo, lui era divenuto una di quelle stesse leggende che leggeva sui suoi libri. Credeva a Brunhilde. La guardava nei suoi occhi penetranti, nella sua foggia di guerriera e sapeva che quelle parole non nascondevano menzogna. Così come quella cintura sarebbe stata la madre di mille guerre in mani di uomini sbagliati. Assetati di potere, senza scrupolo alcuno se non la propria boria e il proprio Ego. La propria insana voglia di mettere le loro sontuose chiappe unte, su scranni così alti che l'umana comprensione non poteva discernere. Ancora guardava la sua mano. Poi guardò l'albero. Quale potere celava il mondo? Meglio non domandarselo. Rischiava di impazzire. Meglio focalizzare le proprie attenzioni su quello che l'antica guerriera aveva da dire. E ascoltò il suo dire. E Shintou fu fortunato senza saperlo. Perché se al suo posto vi fosse stato Kuma, avrebbe piegato il suo ginocchio al cospetto di colei che ogni guerriero norreno ambiva a vedere. La morte era la fine solo se in battaglia le valchirie non avessero posato i loro occhi cerulei sulle anime dei valorosi. Combattere e morire. Perché solo nella morte poteva esservi quell'ardimento necessario, quella supremazia, quel fine che dava senso ad una vita posta al servizio dell'acciaio. Kuma era prima tutto un figlio del Nord. Sapeva. Ma Shintou no. E la sua ignoranza lo rendeva più vero. Scevro da qualsivoglia schema mentale o cultura imposta, il figlio adottivo del santuario guardava da pari la bionda guerriera effige di un potere antico e orgoglioso. Lei di regale schiatta. Lei che nacque guerriera e di guerrieri si circondava scegliendo i più valorosi. In attesa dell'ultima battaglia. La battaglia Sacra. Kuma era uno di loro. La Bionda Figlia di Odino era quello che ambivano di vedere i mortali nel loro ultimo dire. Perché quando il mondo si fosse fatto grigio, quando tutto diveniva nero e ogni cosa venir affogata dall'oblio, poter guardare quei lapislazzuli lucenti come stelle imperiture in quel nero abisso, significava che la propria vita aveva avuto un senso. E la morte era solo l'inizio. O l'attesa. L'attesa per un momento più pregno. C'era un senso in questa morte. E la scelta lo poneva sull'altare del Valore. Ma così non si poteva dire per questi nemici. Schiavi di una volontà. Non scelti. Ma resi schiavi senza senso alcuno, solo per diletto e per continuare a combattere. Una guerra eterna dove non vi era pace, né silenzio, né redenzione, né senso. Non si erano votati ad una causa, dall'una o dall'altra parte della Bilancia Universale, non erano Shintou. Shintou era schiavo...ma aveva scelto di esserlo. Si giocava sulla scelta il suo essere schiavo di Entità talmente grandi che nemmeno nelle leggende erano menzionate. E se lo fossero state nessuno avrebbe mai capito. Shintou era schiavo e guerriero per scelta. L'orrenda masnada solo fantasmi in catene. Gli occhi dell'ammazzademonio si fecero cupi; riflesso dei pensieri che diabolicamente si annidavano nel suo cuore. L'immagine di questi uomini di questi soldati morti, uccisi in battaglia, che non riuscivano ad avere pace neanche dopo la morte, per cui costretti a continuare a combattere. Quasi come se non potessero fuggire assolutamente il loro destino. Vi era del diabolico e del sadico in questo. Vi era solo continuare a vivere e a morire perdendo se stessi, la propria anima e corpo rimanendo solo gusci vuoti in attesa. Vi è un male che si può battere solo con altro male. Ora era chiaro. Strani alleati. In una guerra oscura. Brunhilde e Shintou. Un patto era stato infine concluso. Un alleata così particolare. Una Dea compagna di questa Guerra che mischiava vendetta al Destino del Mondo. La masnada era un pericolo che incombeva su di loro, così come i mille altri che si nascondevano nelle tenebre in attesa. «Io insegno a te, tu insegni a me tua lingua.» Si. Voleva imparare. Perché sarebbe servito. Da pari. Perché entrambi erano nelle tenebre e perduti in esse. Ma da cacciatori quali erano avrebbero trovato la via anche nelle tenebre più fitte. E Shintou guardò la cartina. «Tu fortunata. Trovato me e loro. Ma sopratutto me. Come io te. Fortuna? Io e te insieme andremo. Tu avrai vendetta e io...» Gli occhi si velarono. Di una tenebra malsana. Il pugno si serrò. Si sarebbe avvicinato di più a quel bastardo infame.

Un gioco. Un maledetto gioco a rincorrere chi un fantasma. Ci voleva fortuna. Ci voleva dedizione. Ci voleva ardimento. Tutto il mondo poteva essere il loro obbiettivo. E chi braccava erano solo due. Due contro una masnada immensa che colpiva e spariva come lampo. Uccideva come lama non vista e lasciava dietro di sé solo la corruzione tanto cara al Dio Non Creato Dagli Uomini. Tutto questo era frustrante. Ma era anche questo il suo compito: sopportare sopratutto il fallimento; conscio che non avrebbe potuto salvare tutti. Non ne era in grado e non ne sarebbe stato capace. Forze oscure e più grandi di lui erano in moto e la disperazione, così come le lacrime, le doveva ricacciare in fondo alla sua anima. Perché non era il momento del pianto, né di disperarsi per la propria incapacità. Potevano e dovevano fare di più. Ma non riusciva a rimanere indifferente a tale massacro. Era un soldato. Era nato guerriero. Il massacro non era nella sua natura. Non aveva mai alzato la sua mano contro un indifeso. Contro una donna o un bambino. Non vi era onore. Non vi era gloria. Uccidere chi non poteva difendersi non portava null'altro che vuoto. Non c'era nemmeno divertimento. Non c'era quel fremito selvaggio di mettere in gioco la propria vita contro un guerriero formidabile. Non c'era l'elettricità a scorrere sulla lama che pulsava allo stesso ritmo del cuore. Non vi era quella danza orgiastica che solo quando il guerriero di fronte ne era degno, accendeva l'anima a mò di tizzone. La vita a contrarsi. La vita a esplodere. Quella era al guerra che amava. Combattere contro chi poteva difendersi, contro chi sapeva brandire acciaio e conosceva l'odore del ferro e del sangue. Contro il braccio valente di nemici che avevano la volontà di ucciderlo; che danzavano con la morte e la morte ne era loro schiava e puttana. Quella sensazione che era come infilare il proprio cazzo in una fica umida. Era come scopare e venire. Shintou godeva nella battaglia. Ne godeva di ogni aspetto. Ne godeva in ogni sua specie. Ma mai alzò il suo acciaio contro il debole. Né contro lo sconfitto. Ecco perché questo lo colpì. Ne aveva viste di guerre, di crimini, di nefandezze, di stupri e massacri e come sempre ne era sempre rimasto inorridito. Ma si trattava di uomini. Uomini lasciati liberi di dare sfogo alle loro pulsioni perché chi comandava era ancora più bastardo e infame di chi seguiva. Non era la Guerra che il suo Maestro gli aveva insegnato. Non era al Guerra che combatteva Giichi Ishiyaki. Era solo un massacro per il gusto e il piacere di farlo. Cosa potevi esserci di onorevole nell'uccidere chi non sapeva difendersi? Chi aveva sempre tenuto in mano una vanga, coltivato la terra, spaccandosi le mani e la schiena sotto il sole, la neve, il gelo o la pioggia per assicurare un futuro alla propria famiglia? Era da guerrieri? Non era nemmeno da assassini. Perché queste persone non c'entravano nulla nella Guerra. La loro era di ben altra natura. E un bambino non dovrebbe mai vederla. Né il suo putrido tocco sfiorargli le delicate gote. Né la morte averlo. Perché i bambini non si toccavano. MAI E stette lì. Fermo. Ma non impassibile. I suoi occhi erano carichi di un odio che un cuore umano non poteva capire. Che un uomo non avrebbe mai potuto sopportare. Ne sarebbe stato consumato dall'interno e la sua anima affogata in tetri abissi dove quell'odio era Imperatore. Non poteva rimanere freddo di fronte ad un massacro perpetuato per sollazzo. Per compiacere il proprio cazzo e la puttana di quel Dio che sfidava i demiurghi e La Legge Dell'Equilibrio. Eppure la sua anima, seppur piangesse lacrime di sangue, rimaneva fredda e lucida. L'odio solo olio che faceva incendiare quella rabbia tenuta a freno solo dalla volontà e dallo scopo. «Lo so, purtroppo.» Lo sa cosa? Rispose dubbiosa la bionda guerriera. «Servono un dio oscuro. Il male puro. Capisci? Male...male senza scopo. Solo dolore.» Eppure, Schinto, tutto ciò non ha senso. Kvale è il loro scopo finale... uccidere tutti ezzeri umani forse? Per ottenere cosa? La stessa domanda a cui lui stesso, infine, trovò una risposta. «Ci sono esseri che si battono. Io faccio parte di questi. Io combatto per difendere legge. Perché loro vogliono il caos Chi sono? Non lo so...ma sono tanti e sono forti. Lui è uno...io ho incontrato un altro...solo caos e morte portano.» Tuo pensiero è corètto mio pensiero è che se spendi tante forze, vuoi premio tanto grande. «Allora capiamo lo scopo. Anche se ho paura che non ci sarà scopo Capire questo Dio. Capire chi sono. Troppo antichi e nascosti...questa è loro forza.» Eppure...aveva un dubbio. Gli Jashinisti servivano Jashin: nella loro sete di distruzione e caos portavano, però, nutrimento al loro signore. I loro scopi, sebbene pensassero di essere liberi da qualsivoglia giogo, rimanevano ingabbiati nelle trame di jashin stesso. Qui si poteva dire lo stesso? Ja. Non zapere cosa vuole... vogliono... e perché. Sempre il maledetto perché. Shintou si prese un momento per riflettere. «Forse invece di correre per loro dovremmo correre prima di loro Hanno attaccato tuo popolo...quello cercava tua cintura...mentre cadevi lui era dietro di te e forse voleva quella.» Aveva bisogno di avere più informazioni possibili. Così avrebbero fatto solo il suo gioco. Dovevano tentare di anticipare le sue mosse. Ma come? Brancolavano nel dubbio. Naturale che voleva la zintura!essa dona forza sovrumana senza zintura, lui meno potente. Di poco, ma meno temibile non ancora abbastanza debole, da ezzere battuto. «Allora cerchiamo di capire come batterlo. Tutti nasciamo da qualcosa. Lui vuole cintura? Noi daremo cintura e prepareremo il campo ma dobbiamo capire. Girare cosi facciamo favore a lui Perché venuto in tuo terra. Come tuo amante battuto lui...» Questo era importante. La risposta avrebbe cambiato anche il suo approccio a questa battaglia. Ma non fu la risposta che sperava. La bionda cacciatrice rimaneva ferma nelle sue decisioni. Non voleva che per smania, o per sottovalutare, il nemico la cintura cadesse nelle sue mani. Dare zintura?? FOLLE! zintura resta kvi con me. Non riusciva a capire che forse era l'unico modo per poterlo portare in trappola...anche se...la sua forza rimaneva troppo grande. Nutriva il dubbio di batterlo. Non era riuscito con quella canaglia, figlio di una vacca incenerita, non credeva di riuscirci contro quel tizzone d'inferno e la sua masnada. Ma gli occhi di lei si incupirono. Divennero foschi come se nubi cariche di pioggia avessero oscurato il cielo cobalto dei suoi occhi. Tristezza... - mio amante non sconfitto ha lui... Vi era molto altro non detto. Doveva capirne di più e per certi versi la sua tristezza la capiva. Shintou aveva perso tutto e ritrovato di più, ma sapeva cosa significasse perdere qualcosa. Così come ricordava bene il sapore della merda che la vita, molto spesso, ti lanciava addosso. E quindi le mise una mano sulla spalla «Se io ho fiducia tua racconta. Io devo sconfiggerli...» Perché da questo dipendeva tutto. Anche della sua vita. Anche di Shitsuki. E gli occhi del samurai persero, per un momento, quel colore vivido divenendo grigi. Il sospiro della valchiria fece da controaltare. E quello che disse fece rimanere di stucco l'ammazzademonio. Lui Siegfried, Schinto. Generale di morti è lui. Ha perso la sua mente, mi capisci? Ha perso suo kvore forse per sempre... «No per sempre!» Si stupì del suo tono. Forse perché lui, la sua personale speranza, non l'aveva ancora lasciata a marcire. «Qualcosa c'è. Lui attratto da cintura. Speranza c'è.» Zintura è potere, lui vuole potere tu troppo... come si dice... vedi cose troppo buone, Schinto. Nezzuna speranza per Siegfried... «C'è sempre speranza...» Senza significava aver perso. Perché questa Guerra si basava tutto su questo. «Se non l'avessi sarei già morto con loro. Se tu perdi la tua, tu sconfitta già. Io combatto con speranza per mio villaggio mia moglie i miei fratelli morti...» Non poteva lasciarsi abbattere. Non poteva... io pronta a sacrificare lui, per salvezza di Valhalla. Tu non conisci me bene, Schinto. Ho speranza di distruggere nemico. Nel modo giusto, usando la testa. Non regalando zintura e oggetti per farlo più forte Mie zorelle sconfitte, mia casa in rovina. Mio compito vendicare tutto kvesto. Irremovibile. Doveva trovare un altro metodo. Se Siegfried era divenuto questo Demonio, da qualcosa era partito. Che fosse il Dio dell'Abisso intervenuto a corrompere il suo cuore? In che modo? Come? Su questo poteva indagare. Aveva un indizio. Significava che gli araldi del bastardo nascevano. Come e in che modo questo era da appurare. Ma sapere che prima erano come lui lo rincuorò. Forse valeva per questo momento ma aveva scoperto qualcos'altro: la corruzione di quel maledetto poteva trasformare un Campione in un Demonio senza remora alcuna. Ma tentò ancora di farle capire che forse la cintura poteva sbloccare la situazione. « Cintura modo. Non regalare. Ma pensa...lui attratto da potere...dove qui potere?» Sbuffò la nordica. Stava sbagliando approccio e le parole di lei lo fecero riflettere su altri punti. Tu non cerchi di riprendere tua arma, se nemico la prende? Lui questo fa. « E lui vuole cintura vero?» Imbecille di un samurai! Testardo come un mulo. Non riusciva a vedere oltre. Doveva avere una visione d'insieme più amplia. Non fossilizzarsi esclusivamente sulla cintura. Non stava più combattendo uomini. E Brunilde fu chiara e Shintou capì. Imbecille rimaneva. Doveva iniziare a maturare. Non più Shintou ma Sankaku. Solo il Triangolo avrebbe potuto essere la Falce dei demiurghi. Shintou doveva iniziare ad accantonare la sua parte umana per ergersi a qualcos'altro. Se lui voleva solo zintura, noi adesso non seppellisce cadaveri. Seppellimo. Ci voleva tanto a capirlo? Doveva iniziare a ficcarselo in testa. In quella maledetta testaccia dura: qui non vi erano uomini. Non vi erano Kage, non vi era Akatsuki, Anbu o patetici uomini troppo presi dai loro giochi puerili. Qui vi era una Guerra che trascendeva l'umana comprensione. E lui era una, delle molte forze, in campo. Lui e Brunilde stavano facendo qualcosa di impossibile. Troppo. Doveva iniziare a capirlo e a farci il callo. Gli uomini erano lontani, con le loro paure, le loro beghe da quattro soldi, i loro tronfi successi. Tutto questo sarebbe stato spazzato via se questo Male avesse vinto. Noi combatte. Vero. Lui non insegue, capisci? Quindi non vuole molto zintura. Shintou si guardò intorno. Non voleva cintura. E allora cosa? Cosa stava cercando? E cercava qualcosa? Se non voleva cintura perché non era così importante, vi era qualcos'altro che occupava un posto privilegiato nella sua mente oscura? Loro...non erano solo caos. O perlomeno lo portavano ma vi era un perché. Vi era un metodo. Forse ognuno di loro, a suo modo, assecondava il gorgo del proprio cuore. Abbracciava le tenebre della propria anima facendo soffocare in esse tutto ciò con cui venivano a contatto. Ma... «Devo capire come sia diventato questo. Anche l'altro era uguale...ma aveva un perché...» Oscuro e tenebroso. Maledettamente diabolico ma vi era un perché. Il Generale dei Morti, sebbene preda della sua pazzia, seguiva un metodo? Il potere...voleva il potere... « Tu non perdere la speranza. Questo male si combatte con la fede il cuore e l'acciaio.» Rincuorarla. Dargli forza. O forse erano rivolte a lui stesso tali parole? Sospirò la nordica. Non oso sperare. Ma combattere sì, kvello posso farlo. E alla fine vedremo, la speranza che è corètto avere. E quando l'ultima lapide fu posta i due guerrieri ripresero il loro cammino. Ma Shintou aveva dei dubbi. Dubbi a cui doveva dare risposte al più presto. Prese le sue armi... Un altro campo di battaglia presto sarebbe giunto. « Farò di tutto per salvarlo...o almeno gli darò una morte onorevole da guerriero qual'era. Non lascerò che la sua anima si consumi...» Onore. Samurai. Anche da ronin. Anche da... PREDA E la caccia iniziò. Prede e predatori...i bordi si stavano facendo frastagliati. Il loro confine sempre più labile.

Vi era dell'amaro in bocca. Masticava rabbia e fiele. Quattro volte furono a portata di falce, quattro volte si volatilizzarono. Spettri nel nome. Spettri nel modo. Spettri. Quindi che fare? E restò così, a masticare la sua rabbia, a inghiottire la sua incapacità e a tartassarsi le dita delle mani come a voler sfogare su qualcosa quella rabbia che mal digeriva. «Lo so, purtroppo.» Parole amare. Che dovevano fare? Come riuscire ad anticipare le loro mosse? Conoscenza. Solo quella distruggere quella gabbia d'oscurità in cui era stato gettato. Questa la forza del Dio degli Abissi. Il suo non lasciare tracce. Il suo corrompere gli animi portandoli alla pazzia. O forse solo a far emergere la parte più tenebrosa e pura, di quell'oscurità, che da sempre si celava nel cuore degli uomini. Era impossibile da sradicare. Non era grazie ad essa che Jashin proliferava? Non era per quell'oscurità che Shintou scelse di far questo patto col demonio per avere quella seconda opportunità tanto agognata? Per egoismo, certo, ma anche perché l'animo umano da sempre era luce e tenebra. Ma qui non era importante. Filosofia spicciola. Filosofia che non faceva vincere questa battaglia. Lui doveva prendere quel bastardo. Mettergli le mani al collo, spezzarglielo e avvicinarsi di più al suo obbiettivo. Che fosse stato un tempo un uomo, un eroe, un Campione che popolava i racconti intorno al fuoco ormai era del tutto perduto. Poteva solo fermare la sua corsa. Dargli quella morte che, davvero, sarebbe stata il lungo e meritato riposo. La pace. Tanto agognata. Sigrified ormai era morto ma qualcosa rimaneva di lui. Corrompere non era stravolgere. Era capovolgere. Perché anche l'uomo retto, quando calava il buio, poteva dar sfogo al suo animo malvagio e divenire un mostro. E allora cosa si annidava nel cuore di questo mostro? Un campione divenuto mostro. E perché attaccava una zona brulla, racchiusa tra due catene montuose i cui contatti con l'esterno era pressoché nulli? Poteva attaccare ogni parte del continente. Mettere a ferro e fuoco i grandi villaggi. Distruggere una nazione intera e il Daimyo in persona eppure...eppure erano in una zona dimenticata da Dio e dagli Dei stessi. A caso? Respirò a fondo. Non erano a caso. Quel bastardo non aveva attaccato il santuario di Yiomei a caso. Lo aveva fatto per uno scopo. Violentare. Uccidere. Depredare. Squartare e banchettare con quei poveri disgraziati. Vi era uno scopo. Sempre vi era. Che fosse per il caos più puro o per la propria cupidigia corrotta dalle tenebre gli esseri imperfetti si muovevano sempre verso uno scopo. Verso la perfezione e il senso delle loro vite. Questo nei Testi Sacri aveva letto. Elevarsi. Quindi, chi prima fu uomo e ora demonio, anche lui era guidato da uno scopo. Uno scopo che doveva chiarire. Doveva gettare luce nelle tenebre eterne. Un raggio di luce davanti a questo Muro della Disperazione. «Raccontami, Brunilde. Di Sigfried e della tua vita.» Doveva capire il passato per poter vedere il futuro. Oscurato da un presente torbido e disperato. E la bionda guerriera del Nord parlò. E Sigfried si palesò di fronte ai suoi occhi: le sue imprese, le sue gesta, l'uccisione del drago Fafnir furono grandi, epiche tali che nessuno fu come lui. Tali che sfidò il volere di Odino, involontariamente ma lo fece, stesso per liberare Brunilde dalla punizione a cui il padre degli Dei l'aveva condannata. Dormire in un cerchio di fuoco finché un essere umano, degno di mettere piede nel Valhalla, non avesse avuto il coraggio di attraversarlo per portarla via. Certo lei era giovane. Anche lei sbagliò a portare un guerriero, bello e aitante, ma non degno. Per questo fu punita. Ma Sigfried fu degno. Sigfried prese lei e la liberò dalla sua condanna e da quel momento il suo cuore fu dell'Eroe. E il premio fu bere l'idromele e da quel momento fu immortale. Campione degli Dei. Così come Shintou era Campione dell'Inferno. Molte cose in comune...e allora dove fu il suo punto debole? Come irretire un uomo del genere? Quale fu la crepa del suo cuore? E Odino? Il Valhalla stava morendo e Odino con esso. Quindi erano soli. Ma quando era successo? Prima o dopo la venuta della masnada? A quanto pare molto tempo prima. Quindi avevano colpito quando erano più deboli. E le sorelle di Brunilde seguirono lo stesso destino di Sigfried: irretite dal Nemico. Brutta storia. La Valchiria continuò. Serviva che parlasse. Le sue preoccupazioni, i suoi dubbi ma sopratutto lei aveva combattuto e stava ancora combattendo. Chi meglio di lei per sbrogliare questa matassa? Era convinta che la loro invasione fosse programmata. Miravano al Valhalla da tempo, e l'avevano studiato bene prima di mettere piede nelle loro terre. Infatti non riusciva a spiegarsi, come avrebbero fatto ad agire con una tale precisione da evitare ogni resistenza da parte di Eroi, Valchirie e divinità stesse. Studiato nei minimi dettagli. Subdolo. Ma efficace. Il colpo finale fu assestato quando apparve l'esercito, e la popolazione che risedeva nei territori vicini al Valhalla, invece che supportarli con preghiere, scelse altri dei, perché non riteneva che le Valkirie potessero proteggerli. Fu allora che Siegfried fu mandato in battaglia, ma venne catturato e Odino si ammalò gravemente. Tutto troppo strano. Che piani avevano? E chi guidò tale attacco? Un solo nome. Nosferatu. « …Nosferatu » « NOSFERATU» E fu allora che Shintou fu preda di un qualcosa di oscuro.

ERA IL BASTARDO DI YOMEI! Non vi era più dubbio alcuno. E il viso di Shintou divenne una maschera di odio e livore. Il suo antichakra fu come mare in tempesta e nei suoi occhi vi erano oscuri gorghi di una tenebra ancora più antica e potente. Dove brillavano Dodici Stelle oscure. Shintou stava dando la caccia a lui. A quel nemico sfuggente ma che si lasciò dietro il terrore, la morte, l'abominio, lo stupro e un peccato che ne in nessuna lingua degli uomini o degli dei poteva riuscire a spiegare. Ed ora...ora sapeva che da troppo tempo la sua schifosa figura inquinava questa realtà. Brunile stava soffrendo le sue stesse pene. Era uniti nel sangue e nel dolore. «Scusami...» Disse a bassa voce. Dove riprendersi. Da quella rabbia che faceva ancora tremare i polsi. E il marchio sul suo collo sanguinò. Lo coprì con un gesto repentino. Odiava quel marchio. Così come odiava chi glielo aveva impresso. «Chi ha attaccato il Valhalla è lo stesso che ha attaccato il Santuario di Yomei, stuprando, uccidendo, divorandone gli abitanti. Miei fratelli nella fede. Dass er verflucht ist!» Si passò una mano alla bocca. La sentiva secca. Ancora questo effetto gli procurava il ricordo, anche dopo tutti quei mesi. Forse non sarebbe mai passato. Lo avrebbe accompagnato finchè i Demiurghi non avessero reclamato la sua anima. Doveva convivere con il senso di colpa e l'orrore. Era più tremendo che portare quel marchio. «Questo marchio è il simbolo del loro Dio. Questo marchio me l'ha impresso chi ha corrotto il tuo campione. Er wollte Verzweiflung. Meine verzweiflung . Ma non l'avrà. Io avrò la sua testa...lo giuro... » E Shintou non giurava mai. Ma aveva fatto un patto di sangue. Lo aveva giurato su quelle tombe e la cicatrice sulla sua mano era lì a ricordarglielo. L'unica cicatrice che si era fatto da sé che non aveva paura a mostrare. Non come altre di una vita precedente quando portava altro nome e serviva altra causa. Brunilde e Shintou avevano lo stesso obbiettivo. Un caso? Che gli Dei avessero pianificato questo? Che quei due dovessero incontrarsi per unire la falce dell'Inferno alla lancia delle terre del Nord? Brunilde era stata spodestata dal suo rango. Raminga come lui. Non aveva più casa. Non aveva più amore. Non aveva più nessuno da proteggere. Vi era solo un campo di battaglia che prendeva posto di un altro e un altro ancora. Eppure eccoli lì: accomunati dal ferro, uniti nella vendetta. «Qualsiasi cosa succeda, Nosferatu si muove per un obbiettivo preciso: sollazzare il suo padrone. Trovare nuove vittime, nuove prede. Trovare chi è degno e corromperlo facendo che che questo bastardo Infame del loro padrone gozzovigli e prosperi. Io e te andremo avanti insieme. Fino a che non incontreremo di nuovo Nosferatu...e allora...solo allora...» GLI DAREMO IL SANGUE E L'ACCIAIO!