La routine uccide, libera tra Egeria, Pelle e Yolo

“Eheheheheh-eheheheheheh....”

La risata inquietante risuona per l'ennesima volta tra le mura spoglie dell'ambulatorio, facendole riverberare fastidiosamente. Sarà per l'intonaco bianco, sarà per la lampada al neon così fredda, sarà che Tanaka-san tante volte le fa venire i brividi... sta di fatto che le dannate lancette dell'orologio non vogliono saperne di coprire i cinquanta, interminabili minuti che la separano dalla fine del turno.

Porge alla collega il vassoietto di cartone monouso carico di fiale vuote, da riempire col sangue del paziente: un quindicenne che risponde con sorrisetti nervosi alle battute incomprensibili della donna e le porge il braccio riluttante.
“Tanaka-san...”
Due colpetti sulla spalla: sta dimenticando il laccio emostatico. Glie lo porge e torna ad infilare le fiale già riempite di sangue scuro nei loro alloggiamenti, contrassegnate dal codice del paziente precedente.

Tanaka-san ha due occhiali rotondi spessi come fondi di bottiglia, i capelli amaranto legati in una corta coda di cavallo in cima alla testa e i bottoni del camice infilati nelle asole sbagliate. Urako avrebbe giurato di averla vista più di una volta andarsene in giro coi calzini spaiati, uno a righe e uno a pallini, ma oggi non aveva avuto l'occasione di sbirciarle le caviglie, sotto l'orlo del camice indossato storto.

Il lasso di tempo tra il cigolio della brandina, il secco tonfo delle calzature del genin contro il linoleum del pavimento e il cigolio dei cardini è insolitamente breve. Gli urla dietro “Premi per cinque minuti!”, ma difficile che l'abbia sentita.
“Eheheheheh-eheheheheheh.... questi giovani....” commenta beata l'altra, estraendo un piatto di sakura-mochi dal frigo pieno di campioni di sangue e addentandone uno con aria distratta - “Urako, senti. Fai una cosa. Chiama tu il prossimo, tanto la sai la trafila. Io credo proprio che andrò a prendermi un caffè.”
E detto questo, viene risucchiata dalla porta dell'ambulatorio ad una velocità imprevedibile.

Lo sguardo di Urako sfiora il cestino dei rifiuti, che straborda di bicchierini di plastica del distributore sporchi, e in fondo pensa che non sia poi così male lavorare un po' senza quella tizia e la sua voce nelle orecchie. Quella saletta è troppo piccola per due persone.
Apre la finestra come per far uscire gli ultimi residui delle risate fastidiose, recupera la cartellina con l'elenco dei check-up e strofina rapidamente la punta della biro sull'ultimo nome della lista; infila la testa in corridoio affacciandosi dalla solita porta e recita con tono piatto:

“Avanti il prossimo, numero 24. Fujimoto.”

Nel corridoio più gente di quella che si aspettasse.
Registra passivamente il movimento di una ragazzina più o meno sua coetanea ai margini del campo visivo, mentre gli occhi inevitabilmente vanno a caderle sull'unica nota stonata di quel monotono spartito – e il cuore parte al galoppo così, all'improvviso, tanto che dubita dei suoi stessi occhi: cosa ci fa quell'irritante spocchioso adesso nel suo corridoio, ricoperto di piaghe e bubboni orripilanti, assieme ad altre due persone ridotte pure peggio?!
Lei ha ancora una paziente da visitare. La sta aspettando. È in lista, con una prenotazione, al contrario di quei tre.
Probabilmente anche l'altra si è accorta di essere in un corridoio pieno di persone con tre chuunin mezzi morti in bella vista; Urako incrocia il suo sguardo per un istante brevissimo, e... e a quel punto la realizzazione di quello che sta realmente succedendo la colpisce con la potenza di un bufalo d'acqua in corsa.

“Tu. Dentro.”
L'indice punta Kazuku con tutta l'imperiosità consentita a una ragazzina che non arriva ai 160 cm, volgendosi immediatamente dopo verso la stanza alle sue spalle; “Fujimoto, là” - e lo stesso indice va a puntare una brandina abbandonata lungo il corridoio, un paio di porte più avanti. “Portala qui e aiutami a caricarci sopra quei due. Veloce!”
Il tempo scorre in modo vertiginoso: intollerabilmente lento e fastidiosamente rapido, svolgendo davanti ai suoi occhi le immagini del dannato corridoio in maniera caotica. Ha appena dato ordini a una paziente, come se fosse una genin apprendista-medico; l'idea che quella possa rifiutarsi di eseguire non la sfiora nemmeno per sbaglio, mentre piomba sopra i corpi esanimi come un falco affamato e inizia a tastarne il polso, verificarne la respirazione e i riflessi oculari. “Tanaka-san... dannazione...” sibila a fior di labbra e manco ci fa caso, a chi sia a portarle la barella.
Non guarda in faccia la persona – o le persone – che agguantano i ragazzi sotto le ascelle, uno alla volta, mentre lei si raccomanda con voce strozzata di fare piano, accidenti, perché lei è troppo bassa ed è scomodo che si occupi di persona di sollevarli.
Roba che ci trovano con l'ascella destra mezzo metro più in basso della sinistra, non so se rendo l'idea.

Sa solo che di colpo si trova di nuovo nella stanzetta, che adesso sembra ancora più piccola di prima, con tre chunin ridotti da schifo e una brandina di troppo, e un qualcosa dentro che riesce a sfogare solo in parte tirando un ceffone al pulsante d'emergenza che sporge dal muro lì, vicino alla porta.
Il trillo lontano le conferma che da qualche parte là fuori una luce sta lampeggiando, richiamando tutto il personale in circolazione verso la stanza segnalata.

“L'entrata per il pronto soccorso era dall'altra parte” sbotta voltandosi di colpo verso il Diavolo e piantandogli in faccia due occhi stralunati; gira sui tacchi e si tuffa nell'armadio, dove recupera due bottiglioni da mezzo litro di soluzione fisiologica assieme a due flebo con rispettivi aghi.
Naturalmente non ci sono i sostegni adatti, quindi gli aghi finiscono nelle braccia dei due moribondi e i bottiglioni nelle mano di Kazuku.
“Qui non c'è l'attrezzatura adatta. Molla quel pezzo di ferro e tienili in alto” lo redarguisce mentre già si guarda intorno con la faccia smaniosa del segugio sulla pista della volpe: eccola là, la macchina per la pressione. Schizza verso la scrivania a recuperarla, sfila da sotto al piano la sedia con le rotelline e la spedisce con uno spintone del piede verso il porta-flebo umano - “I nomi.
Come si chiamano quei due.

Serve cortisone, devo capire se sono allergici.
Tanaka-san sta arrivando” - continua a snocciolare frasi senza apparenti nessi logici. L'odore di caffè di pessima qualità troppo zuccherato che aleggia vicino al cestino è nauseante, lo pensa ogni volta che le arriva una zaffata al naso, riesce a pensarlo anche adesso che infila senza troppi complimenti il bracciale gonfiabile al primo moribondo che le capita sottomano.
“Cosa vi ha attaccati? Jutsu nemica? Insetti? Piante urticanti?” bombarda l'unico ancora cosciente di domande, mentre scribacchia con grafia frettolosa il valore sul pezzo di carta con l'elenco dei pazienti della mattinata.

Ragazzi, sorry davvero. Leviamo la rugggine.

Lo sguardo sfiora la Kubikiri, ancora saldamente al suo posto. Nemmeno ha perso tempo a risponderle.
Ci avrebbe scommesso: testardo come un mulo.
Se fosse svenuto non gli avrebbe risparmiato un bel “te l'avevo detto”, ma ora non è il momento di rimbeccarlo... peggio per lui. Non è che non ci sia tempo di farlo: per le chiacchiere c'è semrpe tempo – è solo che non ha testa.

“Non è possibile.”
La replica arriva tagliente e immediata: assurdo che si rischi di perdere tre shinobi per amore di una trafila burocratica. Non ci crede. È una cosa troppo stupida, anche per un Paese tradizionalmente violento come il loro. Non vuole crederci, ma nemmeno questo conta adesso, non è il momento di fare polemica sulla gestione dei pazienti.

Con lo stetoscopio nelle orecchie, strizza gli occhi per leggere i numerini bianchi impressi sull'asta graduata dello sfigmomanometro, il mercurio che sobbalza debolmente ad ogni pulsazione del cuore, prima di strappare via il manicotto ed applicarlo al braccio del secondo senza fare commenti: le orecchie registrano le informazioni sui due shinobi, catturandole al di sopra degli schiocchi del battito cardiaco del paziente. Il primo dei due ha una pressione decente. Bassa, ma decente.
Gli occhi scuri si sollevano per un istante a cercare il viso di Kazuku, come per accertarsi che sia proprio lui a parlare: possibile che sia andato a leggersi in via preventiva i profili medici del resto della squadra?
Eppure sembra proprio così.
È una cosa... molto responsabile da parte sua. Però sta crollando: è diventato paonazzo, quella storia della fisiologica non va bene. “Per favore, Fujimoto-san, sostituisci Mizuguchi-san con quelle bottiglie. Dobbiamo arrangiarci finché non torna la mia collega. Tu, siediti, quella sedia lì.” impartisce istruzioni con tono fermo, accennando con la testa alla volta della sedia che ha calciato prima in direzione del Diavolo.
“Quindi Yoshi è lui, A positivo” riepiloga puntando con un dito rivestito di lattice verso il primo paziente; poi osserva il mercurio nell'asta e impreca tra i denti. “Non va, non va, non va...” sibila strappando via con ancora meno riguardo il manicotto dal braccio di quel Ryuki. Si trattiene dal buttare a terra tutto l'apparecchio solo perché potrebbe rompersi, e ci ripensa solo all'ultimo istante.
“Non si può lavorare così... TANAKA-SAN!!!” urla a pieni polmoni con la testa nel corridoio, prima di sbattere di nuovo la porta e piombare sulle bende di Ryuki, col viso decisamente arrossato per lo sforzo: non fa in tempo a scostarle che un fiotto di sangue cremisi inonda il torace del ragazzo.
Sente il bisogno pressante di pronunciare vocaboli che normalmente troverebbe estremamente grezzi. Si morde la lingua.
Ormai l'impulso di seguire i protocolli è sfociato in uno stato mentale di attività febbrile, meccanica, ai limiti dell'istinto: il momento in cui aver meccanizzato certi gesti fa la differenza tra il successo o il fallimento di un'azione.
“Fujimoto-san, lo so che non è il tuo lavoro, ma ho bisogno che tu tenga quelle flebo ancora per un po'” informa la povera malcapitata con parole garbate, ma un tono di voce che trasuda un impersonale nervosismo: un vago e lontano senso di contrizione la pungola, sa perfettamente che come genin quella ragazzina difficilmente avrà il coraggio di rifiutarsi di eseguire un ordine, ma... non è giusto, accidenti. Che sia costretta a fare il lavoro di un'imbecille caffeinomane.
Imbecille.
Lo pensa da tempo, ma non si era mai sorpresa prima d'ora ad ammettere quel giudizio.
Quella poveretta ha una faccia terrorizzata, dovrà per forza offrirle il pranzo per sdebitarsi. “Kazuku-san, cerca di non svenire. La Fujimoto ha solo due mani. Adesso do una sistemata a Ryuki-san, poi pensiamo ai prelievi” spiega rapidamente, più pensando ad alta voce che spiegandolo a qualcuno in particolare.
Non ha controllato i riflessi di Yoshi.

Una cosa alla volta.
Rimuove rapidamente lo strato di bende di fortuna per mettere a nudo la ferita, solleva le mani e un alone di chakra verdognolo appare sotto i suoi palmi: non sarà sufficiente a sistemare la ferita in profondità, ma per ora deve accontentarsi di bloccare l'emorragia. Un lavoro frettoloso. Lei odia avere fretta.
Ti fa fare troppe cavolate.
Un suono di passi frettolosi precede di poco l'irruzione di Tanaka-san nell'ambulatorio, il camice svolazzante e l'odore di pessimo caffè che la avvolge come una nuvola pestilenziale: Urako vede i suoi occhi piombare sulle bende zuppe di sangue, la ragazzina estranea, i due colabrodo umani e infine sulla faccia stravolta della chunin – che non perde altro tempo: “Due sacche di sangue, A+ e B-, tre aste per flebo, subito! E i fascicoli di Yoshi Oda e Ryuki Oyde... ti spiego dopo... ma sbrigati!”

“E allerta il blocco operatorio!” le strilla dietro con un tono di voce più acuto del normale; quella per una volta non perde tempo a biascicare cavolate, si dimentica di essere superiore di grado e corre fuori; Urako tira via le mani dal torso squarciato, consapevole del fatto che quando alla donna fosse tornata la memoria le avrebbe fatto una tirata interminabile sul rispetto verso le gerarchie – ed anche del fatto che l'unica cosa che realmente avrebbe contato, sarebbe stato il sottrarsi il prima possibile a quell'alito da distributore di bibite.

“... da una kunoichi ligia come te, non me lo sarei aspettato...”

Come riesce ad andarsene a spasso con gli occhiali di traverso? Ma ci vede?

“... non credo proprio che tua madre ti abbia insegnato ad alzare la voce in quel modo...”

Ha un sentore vagamente acido, acido e zuccheroso allo stesso tempo. Zuccheri con edulcoranti, verosimilmente.

“... di fronte ad estranei tra l'altro. Un civile, che hai tirato dentro ignorando completamente i protocolli igienici...”

Come fa quella roba che tracanna a non chiazzarle i denti?

“... senza contare il modo dilettantistico in cui hai trattato il Diavolo in persona! Mi capisci, ragazza mia? C'è roba sufficiente per un richiamo formale da parte del Caposala, per non parlare di una segnalazione ufficiale al Direttore Sanitario. Santi Kami.
Certo, puoi sempre sperare in una buona parola da parte della tua sensei, e che i piani alti tengano conto dei risultati ottenuti finora. Magari riuscirai a cavartela con un richiamo informale. Ma sarà il caso che non prenda sotto gamba nemmeno quello...”



Misura a passi più affaticati del solito il corridoio candido della Terapia Intensiva, schivando barelle, infermieri e pensieri temporaleschi.
La Tanaka è uno di quei soggetti che maschera la sua scarsa competenza facendo la voce grossa, minacciando a vuoto e tirando in ballo provvedimenti disciplinari solo perché li ha sentiti nominare una volta o due – o almeno, questo è ciò che le è stato riferito da Hatsue quando ha notato l'abbinamento agli ambulatori. C'è un motivo, insomma, se Hatsue fa da assistente alla Sakamoto e la Tanaka non ha fatto niente più dei controlli di routine... cose in cui difficilmente potrebbe fare danni, insomma. Tuttavia, non riesce a scrollarsi di dosso quel senso di oppressione: come se avesse davvero fatto qualcosa di male, intenzionalmente. Un'infrazione volontaria con lo scopo di non-si-sa-bene-cosa, probabilmente quello di mettersi in mostra a discapito della sua sempai.

Sospira pesantemente, mentre si avvia verso l'ambulatorio in cui l'attende quella poveretta della lista di attesa. La Fujimoto, sì.
Per colpa degli strepiti della Tanaka le hanno fatto un prelievo seduta stante, convinti da quella decerebrata che i ragazzi coperti di punture fossero vittime di qualche malattia infettiva; “ovviamente ci deve pensare la Yakamoto a terminare i suoi esami, così avrà l'occasione adatta di rendersi conto di cosa ha fatto a quella povera ragazzina.”
Chiaro, non si sente felice di aver trascinato una persona a caso in una situazione del genere... ma a parte chiederle scusa e offrirle il pranzo per sdebitarsi, cosa dovrebbe fare?
Spera solo che si sia resa conto di quanto fosse disperata quella faccenda, e che non se la sia presa troppo. Se non leggerà tracce di rimprovero nei suoi occhi, si riterrà già fortunata.

Il brillare della lama della Kubikiri, al di là del vetro di sicurezza, cattura per un attimo il suo sguardo: Mizuguchi è allettato, la katana poggiata contro la testata della branda ed una sacca di sangue in infusione. Non riesce a capire se stia dormendo o meno. L'hanno infilato in una camerata di gente messa decisamente peggio di lui, forse per evitarsi grane nel caso in cui un pezzo grosso come lui peggiorasse di colpo. Non le resta che proseguire, ancora per pochi metri.

Sospira di nuovo, bussa sulla porta di formica bianca e gira la maniglia, facendo il suo ingresso nell'ambulatorio: decisamente più ampio di quello di prima, è stato intonacato di fresco ed alcune delle attrezzature sono addirittura avvolte nella plastica da imballaggio.
La cartellina la attende sopra la scrivania; la paziente... beh, per prima cosa ne cercalo sguardo, una marcata sensazione di disagio che le serpeggia nell'addome.

“Prima di proseguire coi controlli, desideravo scusarmi per la brutta situazione in cui ti ho messa. Spero tu non sia eccessivamente turbata, e possa proseguire normalmente la tua giornata” - esordisce sforzandosi di apparire il più posata possibile, per poi esibirsi in un inchino formale in direzione di Sumiye.

Si blocca con la mano sul punto di ghermire la famosa cartellina, ferma a mezz'aria, e le lancia un'occhiata vagamente sorpresa.
Aveva spiccicato sì e no un paio di sillabe prima. Ora si trova invece a rendersi conto di quanto velocemente l'avesse etichettata come “remissiva”, quando di fatto non ci aveva parlato quasi per niente... “nnnnnon lo era” - sillaba circospetta, afferrando finalmente la cartellina e individuando rapidamente, un po' sovrappensiero, i campi da compilare coi dati richiesti.

Non dovrebbe mettere in discussione davanti a un paziente le scelte di un superiore, specie dopo una lavata di capo, però non ci sta neanche a passare da fessa. E far preoccupare la Fujimoto per nessuna ragione valida. “Stando alle informazioni riportate dal Diavolo, le sue condizioni erano dovute all'aggressione di uno sciame d'insetti; la dottoressa Tanaka ha richiesto comunque delle analisi per...”
Per pura ottusità?
Il sorriso della genin sta lentamente congelandosi sul suo viso.
“Per escludere ogni ipotesi, più o meno remota, di un eventuale contagio.”
Non è ancora abbastanza rassicurante?

“Tanaka-san è un medico molto zelante e devoto alla sua causa” afferma con granitica serietà professionale - "sei in ottime mani".
È in questo momento che la Urako-nella-testa sbotta a ridere rotolandosi a terra, mentre quella visibile al resto del mondo lotta per mantenere un'espressione neutra e professionale: troppo facile criticare gli assenti, troppo rischioso alzare la cresta, quando al primo errore serio ti spediscono a fare i turni all'obitorio – e non è tanto quello, quanto le chiacchiere tremende tra colleghi.
In ospedale non si rischia la vita come in missione, però è seriamente un lavoraccio.
“Sul serio, non c'è nulla di cui preoccuparsi: se i morsi d'insetto fossero contagiosi, qui a Kiri saremmo tutti morti di malaria prima di terminare la colonizzazione dell'arcipelago. Giusto? Se dovessero esserci cose da comunicare, credo che lo faranno a breve...” le spiega recuperando un altro sfigmomanometro dall'armadietto a vetri - “Nel frattempo, per favore, accomodati pure a sedere lì” le spiega puntando un indice verso il lettino “e togliti la maglietta. Quante ore dall'ultimo pasto?”
Questo sperando di averla sufficientemente distratta a chiacchiere...

Sei ore...
“Immagino tu stia morendo di fame. Cerco di essere rapida” borbotta mentre indossa lo stetoscopio e lei si sfila la maglietta; le infila il manicotto al braccio, aziona rapidamente il mantice e traffica con la valvola, finché non individua il solito schiocco... - “pressione bassina. Ce l'hai sempre, o è solo perché hai fame?” domanda così, tanto per schivare quel silenzio che si taglia con un kunai.
Se l'era bevuta, o aveva semplicemente deciso di non insistere?

In attesa della risposta torna ad acciuffare la cartellina e ci trascrive su i valori della pressione sanguigna, poi tocca ai polmoni - “respira profondamente a bocca aperta” la avvisa prima di prendere d'assalto il torace pallido col disco metallico. Non piace a nessuno il disco, è sempre freddo, ma oramai non fa quasi più caso alle smorfie infastidite dei pazienti... “Faccio anche dietro eh, un attimo... per scrupolo, i polmoni sono puliti” parlotta fra sé, sempre per evitare il silenzio eccessivo. Sarà che quando lavora con la Tanaka, quella non tace un secondo?
Da quando è che sente il bisogno di parlare mentre visita qualcuno?

“Tutto ok, ora sali su quella bilancia là” le chiede puntando l'indice verso un apparecchio dotato di stadiometro; mentre quella esegue, lei torna a scartabellare e compilare i campi della sua cartellina. Ricapitolando: Fujimoto Sumiye, anni , del clan Yoton.
“Uh... Yoton?” legge a voce un po' troppo alta, le sopracciglia che fanno un balzo verso l'alto.
Quindi quella tipina lì è una di quelle che sputano lava?!
Una che non se la tira più di tanto, e non ha manco troppe tette?!

Inutile, non può farci niente: se pensa al clan Yoton, l'unica persona che le viene in mente è Netsubou Ikari – che poi, da quanto tempo è che non la vede?
Se la ricorda come se l'avesse vista ieri: l'unica donna che abbia mai incontrato, meritevole dell'aggettivo “gnocca” - che poi è un termine che non ha la minima intenzione di utilizzare... decisamente poco fine. Ma come altro la definisci una donna come quella?
Inarrivabile, sicuramente. Ma anche nel senso che lei, Urako, a certi livelli non ci vuole proprio arrivare; quegli occhi verdi sono quanto di più bello e terribile ci sia a Kiri, specie se addosso a Shi. Eh, Shi.
Può trattenere quel sospiro accorato che le sfugge, mentre sistema la branca mobile in corrispondenza della testa della Fujimoto?
Ovvio che no, così come l'espressione corrucciata che le è salita immediatamente al viso. Strano che non l'abbia già vista, con tutta quella sensazione di occhi che ti fissano, mentre giri per il loro quartiere accanto al nipote senza kekkei della capoclan!
... non è che sta facendo finta, di non sapere chi sia?
O meglio, chi fosse...

“Peso e altezza, mancavano solo quelle.” - bofonchia a mala pena udibile, praticamente coperta da una rapidissima serie di colpi alla porta: quei colpetti nervosi e un po'troppo forti di chi vuole farsi sentire a tutti i costi, e ha una gran fretta di far sì che ciò avvenga.