Die andere Seite, Quest di II Livello (Immortalità jashinista) per ArdynIzunya

Il sospiro del torturatore ha un che di sconsolato: la sua eco si moltiplica per cento, rimbalzando tra le pareti soffocanti della fredda stanza. Non sembra incazzato. Probabilmente è già sbollito, o è solo molto bravo a dissimulare il suo stato d’animo. Sembra ignorare sia la replica piccante dello Yamanaka, sia la seconda rispostaccia, forse evitando a bella posta di far emergere sul viso dall’età indefinita anche solo l’ombra del disappunto che prima gli ha fatto perdere le staffe. Sbatte lentamente le palpebre, mentre aspetta pazientemente che il biondino inizi a vuotare il sacco… ed incredibilmente viene accontentato.

Punta i pugni chiusi contro i fianchi, mentre la sua giovane e loquace vittima snocciola alcune delle caratteristiche principali delle sue abilità; manco a dirlo, quattro coppie di piccole rughe di espressione appaiono ai lati dei suoi occhi ambrati, nel momento in cui appura che quei begli occhioni color cielo sarebbero stati perfettamente inutili, sia dentro che fuori quella testaccia secca. ”A me non frega un cazzo di parlare coi tuoi fantasmi, isilima.” - replica con una dose di astio fin troppo abbondante, stroncando abbastanza rapidamente quel tentativo di mercanteggiare imbastito dal giovanotto di Konoha. Lo sguardo sarebbe anche rimasto fisso sulla faccia dello Yamanaka, mantenendo elevata la tensione del momento, se solo quello non si fosse messo ad emettere spontaneamente fumi, e senza manco essere arrostito con un ferro rovente. Le sopracciglia dello straniero si scontrano violentemente al di sopra del suo naso dritto, rovinando il solenne mistero di quell’ultima parola dal significato ignoto.

”Fosse per me” - precisa quello, ringhiando tra i denti, scoprendone una chiostra in ottima salute, nell’esatto contrario di un sorriso. D’accordo. Lo ammazzerebbe su due piedi, se non fosse che… ”Te la tiri troppo per essere carne morta che cammina.
Questo è il patto:” - riprende, facendo una pausa a effetto per aumentare la tensione del momento…

”Ti slego, tu non fai il cazzone, mi dimostri che puoi davvero parlare con gli efile, e allora parliamo di affari. Affari seri, isilima.” - lo apostrofa, allungando una mano per assestargli un doloroso buffetto sulla fronte. ”Tanto io non muoio, l’hai capito, stronzetto?” - gli ricorda, mentre le dita iniziano a scivolare lungo le fibbie che immobilizzano il biondino, sciogliendo legacci con la stessa abilità con cui li ha legati.
In poco tempo l’alto e il basso tornano a scambiarsi di posto - beh, in pochissimo tempo, se consideriamo che quello lì nemmeno si è preoccupato di rimettere Kacchan nel verso giusto, prima di slegarlo. Bel tonfo, per essere una zucca vuota.
Fatto ciò, si allontana dal lettino di tortura, ammirando il risultato delle due fatiche e battendo i palmi delle mani sui calzoni, come per ripulirle dalla polvere.

”Se non hai da offrire all’uomo, non puoi offrire nemmeno al Sommo. E non sarà certo il Servitore del Sommo a fare la figura di uthuvi, a portargli davanti uno che arriva a mani vuote.”

Il biondino adesso fa l'accondiscendente: gli occhi ambrati ne seguono i movimenti come un gatto fissa i passeri che svolazzano fuori dalla finestra aperta; non una replica abbandona le labbra sottili, per il momento. Le pupille non mancano di restare incollate alla mano agitata dal biondino: mano apparentemente illesa, nonostante prima gli avesse quasi staccato un brandello di carne.

Quello parla di perdere tempo.
Il torturatore apre e chiude le palpebre con insolita lentezza, immobile come una statua, se non fosse per quel singolo dettaglio.

Quello parla di informazioni che gli servono per procedere.
Non verrà interrotto: stavolta niente paroloni, anche se la spiegazione è piuttosto lunga e richiede qualche neurone in più rispetto a quelli a disposizione dello sgherro manesco medio, per essere compresa. L'innominato pare riflettere brevemente, poi infila una mano in una delle tasche dei pantaloni, estraendone un oggetto rotondo e piatto, dotato di un foro al centro: si direbbe una moneta, se non fosse che le iscrizioni sono totalmente diverse da quelle in uso nel Continente. Con un guizzo del pollice e un tintinnio la fa schizzare in aria, in modo che cada in grembo allo Yamanaka. ”Usa quella. Ci riesci?” - lo apostrofa, piegando il collo all'indietro in segno di sfida.

Non replica a quanto suggerito dal prigioniero, almeno per il momento... e volendo considerare la sua professione, di morti ammazzati o meno, avrà dovuto conoscerne parecchi; sembra piuttosto convinto però che quel dischetto di metallo, all'apparenza tutt'altro che prezioso, possa guidare la seduta in procinto di avere luogo. Ecco, nel momento in cui si va a parlare di sangue, l'espressione del tipo si indurisce dietro una maschera di sospetto ed incredulità, ma dopo qualche istante l'immortale pare propendere per una cauta collaborazione, per quanto la proposta del biondino sembri apparirgli repellente. ”Vedi di non sprecare. Questo non è sangue normale, capito?” - lo rimprovera, mentre con un unico e fluido gesto si sfila un coltellaccio dalla cintura e lo fa scorrere contro il palmo della mano, per poi tenderla al suo sgradito ospite.

L'apparizione di un clone del suo prigioniero viene salutata con l'entusiasmo con cui un pescatore potrebbe fissare un'orda di gabbiani col cagotto - una smorfia simile, Kacchan non gliel'aveva ancora vista in faccia - ma tutto sommato, quell'utilizzo improprio di sangue per scrivere ghirigori incomprensibili a terra sembra catalizzare tutta la sua attenzione. Ed eccoci qui, col ragazzo che pare prendere improvvisamente sonno, la sua copia carbone che pare quasi implorare un paio di sberle, e il padrone di casa in immobile attesa del risultato finale.
”Manco per il cazzo.” - ribatte all'invito, mostrando una conoscenza sempre più articolata del turpiloquio internazionale.

Ma lasciamo i due affezionati compagni di salasso nella cella, per seguire il nostro eroe nel piano astrale. L'Oltretomba - almeno quello frequentato da Kacchan - è un posto che tende pericolosamente a perdere quella sua facciata di tranquillità, quando il passeggiatore di anime ha la malaugurata idea di metterci piede. Vero è che chi è causa del suo mal, può prendersela con una sola persona, ma in questo caso non possiamo nemmeno dire che le passeggiate del giovanotto siano - come dire - gratis. Costano lacrime e sangue e perché no, anche l'anima, se non ti muovi con cautela.

L'anima che appare in quel gorgo ectoplasmatico è senza ombra di dubbio quella che cerca, a prescindere dalla mancata descrizione di quel gaikokujin musone: è la monetina a vibrare con insistenza nella sua mano, quando il ragazzo si muove in quella direzione. Non che la cosa possa di per sé salvargli il culo, se il mare spettrale tutt'attorno avesse deciso di risucchiarlo con sé, però - del tutto inaspettatamente, considerate le esperienze pregresse del biondino - non è lui ad afferrare l'anima in questione, ma è quest'ultima a destarsi di colpo.
Un braccio muscoloso scatta in direzione della mano in cui stringe il dischetto, afferrandola con una forza che di umano ha ben poco, mentre un secondo paio di occhi color ambra pare quasi bruciare, attraverso quel velo di chiralina che vela le iridi azzurre.

Quello sguardo dura un istante, o forse un'eternità: il tempo non sembra più obbedire alle leggi della fisica e quando una voce maschile, ancora verde di giovinezza, ma lontana come una vita precedente gli si rivolge in un idioma straniero, Kacchan è improvvisamente sicuro di comprenderne le parole, nonostante l'abisso linguistico che li separa.

Hai pagato per il mio viaggio. A te la mia gratitudine... a lui... a lui di' che sono finalmente libero.

Un lungo fischio di ammirazione - o forse di scherno? - si sprigiona dalle labbra dell'aguzzino, che scruta dall'alto in basso quel ragazzetto che, nonostante sia ancora intento ad espellere fluidi color catrame da tutti gli orifizi disponibili, sta pure cercando di minacciarlo con un altro dei sui magheggi necrologici.

”La passeggiata all'Inferno ti ha fatto crescere i coglioni” - lo sfotte sogghignando, ma senza che ciò faccia scemare l'attenzione con cui quegli occhi vissuti studiano i movimenti del prigioniero.
Ha fatto breccia.
In un modo o nell'altro, quel biondino asfittico e tossicchiante si è guadagnato un briciolo di qualcosa di simile al rispetto, o a qualcosa che potrebbe alla lontana avvicinarglisi. ”Piantala adesso. Lo sai che mi sciacquo i coglioni di questa merda” - riprende, con un gesto vago rivolto verso l'aria della cella, che si va raddensando in maniera innaturale.
”Risparmia le forze... visto che ci tieni.”.



”Ne avrai bisogno.”.



A quanto pare, il carceriere senza nome non sente il bisogno di legare lo Yamanaka, mentre gli fa strada verso chissà dove: una volta accertatosi che avesse arrestato la diavoleria che stava scatenando, avrebbe fatto aprire la porta della cella, richiamando l'attenzione della guardia che piantona l'esterno; a quel punto Kacchan si sarebbe sentito afferrare per il colletto, nello stesso modo con cui si acciuffa un gattino per la collottola, per poi essere guidato lungo un intricato e interminabile percorso, all'interno delle mura del forte.

Perdere il senso dell'orientamento là sotto sarebbe stato semplicissimo: niente finestre, svolte continue, un succedersi monotono di mura in pietra e lucerne che illuminano fiocamente i corridoi, con una strana luce che non vacilla né pare risentire delle correnti d'aria umida, che risalgono in folate dalle fredde viscere della terra. L'unica cosa chiara, è che stanno inesorabilmente procedendo verso il basso... oltre al fatto che nessuno di coloro che incrociano la strada dei due, sembra intenzionato a fermarli o informarsi sul motivo del loro vagabondare.

A dirla tutta, è come se fossero invisibili.

Gli sguardi deviano misteriosamente dalle loro figure, dopo quel primo e inevitabile istante in cui gli occhi altrui si posano - del tutto fortuitamente - sul duo appena incrociato.
E così continua quella discesa giù, giù, sempre più giù, per le segrete sature di salsedine e poi oltre ancora, attraverso porte di servizio incrostate di sale, col rombo lontano della risacca che s'infrange contro la scogliera cava di celle e magazzini. Giù per cantine, pertugi e antiche catacombe, istoriate con geroglifici ormai dimenticati: laggiù nessuno pare essersi dato la pena di appendere lucerne, tanto che il taciturno mentore non prosegue prima di aver staccato da una rastrelliera polverosa una vecchia, classica torcia imbevuta di catrame ed averle dato fuoco.

Le fiamme guizzanti disegnano lunghe ombre sulle pareti di duro basalto, incidendo profondamente nella pietra quei graffiti impenetrabili, lingua morta ormai perduta nel tempo. Alcuni dei coperchi posti a guardia dei loculi nelle pareti, andati in frantumi, svelano indiscreti scorci di ossa e polvere, e brandelli di carne ormai essiccata, incollata a quelli che furono un tempo spoglie umane. Il silenzio pesa sulle loro teste, come pesano i metri di montagna sopra i loro capi - che ne sarebbe di quei piccoli scarafaggi, se solo un briciolo di quell'antica roccia crollasse? Finché la danza inquieta del fuoco non carezza un'ultima, angusta porta nera, scavata chissà quanti anni or sono sul fondo di quelle gallerie senza nome e senza memorie. Un simbolo sormonta la porta, inciso nella pietra come un'antica cicatrice.
Un simbolo che entrambi, ciascuno a suo modo, conoscono bene.

Davanti ad essa l'aguzzino si arresta, lasciando che il ragazzo lo raggiunga; solleva una mano a carezzare il glifo, collocato grossomodo all'altezza del suo sterno. Chiunque abbia progettato quel passaggio, doveva aver presupposto che l'altezza media di un essere umano non superasse il metro e mezzo, ma il nostro accompagnatore ha una teoria differente in merito.

”L'Occhio del Sommo” - spiega, indicando con un cenno il simbolo identico che si ripete sia sul muro, che appeso attorno al suo collo. Sfiora il graffito con le dita, per poi portarsele prima alla fronte, poi alle labbra, poi al petto. ”Ti inchinerai varcando la soglia. Per questo è stata realizzata” - spiega al biondino, carezzando l'architrave rozzamente sgrossato nella pietra viva. ”Da avanti in poi non c'è ritorno. Sei certo di voler proseguire, ragazzo-mago dell'ovest?” - lo apostrofa, con l'aria di chi si aspetta una risposta affermativa.
Una risposta che, a suo avviso, non potrà che essere avventata. Frettolosa. Funesta. Suicida.

L'iride color ambra si sposta sul giovane, quel tanto che basta per seguire il suo gesto di sottomissione; evidentemente soddisfatto di quanto appurato, il pio torturatore non aggiunge altro: chinato rispettosamente il capo, porta in avanti le sue mortali spoglie, senza nemmeno sollevare le dita a girare la maniglia di quell'oscuro varco.

A voler ben vedere, in effetti, non ci sono né maniglie, né pomelli. La superficie di quella porta è stata dipinta di un nero tanto vellutato da non emettere il minimo riflesso alla luce fioca della fiamma viva... e da quel velluto viene inghiottita la figura della guida, senza che battente alcuno venga spalancato. Senza emettere un alito.

Dobbiamo dare a questo punto per scontato che il nostro giovane eroe, nient'affatto pusillanime, avrebbe seguito il suo mentore in quel salto verso l'Ignoto, lasciando al diretto interessato l'espressione di stati d'animo e riflessioni eventuali. Attraversare quel velo sarebbe stato non dissimile dall'immergersi in uno specchio d'acqua, ma collocato in verticale; in luogo della prevedibile gelida sensazione, il corpo di Kacchan non avrebbe registrato né il brivido atteso, né gli abiti appesantirsi. Sarebbe stato forse sorprendente accorgersi che, al contrario, le informazioni registrate dalla sua pelle fossero pari a ZERO. NULLA.

Né caldo, né gelo.

Il peso corporeo - quello sì, lo avverte, la forza di gravità sembra funzionare, anche se comprende minimamente dove stia poggiando i piedi. Di aria ce n'è, dato che sta respirando, ma pare essere della medesima temperatura di Hachi, dal momento che non ne percepisce il passaggio quando la inala. Tutt'attorno, il Buio.

Buio non solo come assenza completa di luce, bensì come sua totale, ineluttabile negazione: quell'oscurità che ti avviluppa quando sei bambino e sei certo, certissimo, che nessuna lucerna o lampada o stella vanagloriosa potrà mai strapparti dal lago di solitudine in cui stai annegando, rintanato sotto alle coperte, in attesa che chissà quale orripilante creatura emerga dagli abissi per ghermirti.

La guida è lì, davanti a lui, di spalle: cammina dritto, senza voltarsi, con passo sicuro, come se oramai quella strada l'avesse fatta già un milione di volte; visibile, come se brillasse di una tenue, vaga luce propria. Nessun rumore di passi, nessuna eco; le voci stesse sembrano spegnersi a un alito di distanza dalle labbra, ingoiate dall'oscurità subito dopo essere nate.

Finché, ad un tratto, l'uomo sembra arrestarsi; solleva con gesto solenne la destra, compiendo nel vuoto un gesto che sembrerebbe voler scostare un tendaggio che gli blocca il passo. E le quinte, incredibilmente, si aprono.
Un tenue lucore dai sinistri toni dell'arancio, di un tramonto senza più alba alcuna, si dipingono sullo sfondo, di fronte alla guida, senza che ciò che circonda i due ne venga minimamente rischiarato; sembra quasi di udire sospiri accorati, in lontananza, a mala pena udibili prima di essere fagocitati assieme a tutti gli altri suoni. L'altro avrebbe atteso che Hachi varcasse la soglia invisibile, prima di lasciar richiudere il drappo impalpabile alle sue spalle.

Si trovano su di una cornice di roccia: un paio di metri, poi il vuoto. La luce sembra arrivare da ogni lato, e da nessun punto in particolare. La voragine, circolare, spalanca le fauci per un diametro incalcolabile. Sopra di loro pareti come di caverna, che svaniscono alte nell'oscurità, perse in una lontananza insondabile. Ad altezza d'occhi, una nube turbina sospesa sull'abisso: sciame d'insetti, forse? Stormo di uccelli? Pipistrelli, forse, più acclimatati alle caverne? Lo sciame rotea, si allunga, collassa, mai si disperde, come gli storni quando il falco cala a ghermirli in volo, e difatti qualcosa c'è a disturbarlo: uccelli più grossi - forse - il cui palpito d'ali è chiaramente visibile, al contrario di quello dei puntolini neri in fuga. I sospiri... è da lì che provengono, ma ora sembrano più grida, ma né di uccelli, né di altro animale: già sapete di cosa parlo, naturalmente, e così anche Kacchan, libero di avvertire la pelle accapponarsi. A quanto pare la sua Spiaggia non è il solo luogo esistente in cui poterle incontrare.