Unravel, Quest Nuibari per Egeria (1° pg)

Il fumo acre invade la gola delle attaccanti, che oltre a dover tollerare il puzzo, sentono l'aria viziata perdere quel poco di salubre che poteva esserle rimasto: è il momento in cui qualsiasi impeto istintivo viene a mancare, come la fiamma della candela quando apri una finestra di colpo. È la situazione in cui se puoi scegliere di scappare, è l'ultimo momento buono per farlo: se decidi di continuare, è perché la posta in gioco è troppo alta, e l'unica cosa che può farti perseverare è una tonnellata di risolutezza.
Oppure perché la possibilità di scappare non c'è, quindi il coraggio diventa una virtù mandatoria.

Alle loro spalle spalle, la fornace silente si abbatte sibilando sul palmo d'acqua salsa distesa sul suolo: la sua carezza torrida fa riemergere galla sempre nuovi dettagli dalle memorie belliche della quindicenne... e no, non è solo il calore del magma a farla sudare. L'ossigeno in picchiata si fa sentire. Sentirsi soffocare sia fisicamente che per la paura fa scricchiolare spaventosamente la sua decisione: è aggrappata a quell'istante in cui l'avversaria cadrà come una pesca matura sotto i suoi colpi, e non può permettersi di pensare ad altro.

Quando i vapori venefici le consentono di vedere l'imprevisto, mentre ancora corre e non si ferma... è come se le viscere sprofondassero in un pozzo buio.

I dettagli delle cuciture, dei capelli, degli indumenti, la stessa grottesca unione dei due corpi hanno l'importanza della formica annegata nell'urina del cane di passaggio, di fronte al fatto che adesso sa che il piano non funzionerà.
Certo, può cambiarlo: il modo in cui lo farà, cambierà anche lei.
Quindi accelera la sua corsa.
Vero, potrebbe non andare a segno: a prescindere da quello che sarà il risultato, lei proverà intenzionalmente a colpire il bersaglio, e conosce le conseguenze di quel gesto, qualora lo raggiungesse.
L'alternativa è suicidarsi.

È straordinariamente nitido davanti a lei: una chiarezza della mente più che degli occhi, viste le esalazioni, con le dita di Momo in primo piano che si intrecciano e si sfiorano con movimenti inesorabili. "Controordine. La bruna. Agli occhi." sibila alla gatta, confidando nel suo udito sottile.
Sente il peso di Kuroneko spostarsi rapidamente dalla schiena alla spalla destra, mentre la gatta si arrampica, le affonda gli artigli nella pelle e salta come una molla verso il bersaglio; l'istante dopo l'evocatrice scarta leggermente di lato, decisa a oltrepassare il bersaglio originario... ma intenzionata a colpire quello che le dà le spalle.
Alla carotide.
Se troverà anche l'altro collo in traiettoria, non si sforzerà di evitarlo.
Da brava, fottuta codarda che non ha nulla da perdere.

Le ombre cupe gettate dal magma sottostante illuminano in modo grottesco la scena in rapido movimento, infarcendola di brusche pennellate cremisi e arancio.
Per quanto riguarda la pavida sfidante, sente gli occhi premerle contro le orbite. Bruciano. Avverte il fruscio leggero di abiti, pelo, unghie e artigli, il cuore dimenarsi tra le tonsille, la lama d'aria che incontra una certa resistenza... e che i kami la accechino, l'ha colpita.

Quale sia il danno, non osa quantificarlo.

Non le ha colpito il collo, o quella starebbe letteralmente soffocando nel suo sangue... ma la spalla deve averla ferita; il grido, il tonfo, il lento ritrarsi dei fluidi mortiferi dabbasso, tutto le conferma che è andata a segno.
Urako Yakamoto arresta la sua corsa, una manica davanti alla bocca, l'aria vicina alla sommità della caverna che stenta a ripulirsi dai vapori tossici – deve scendere più in basso, dove ristagna quella più fredda e meno contaminata; Urako Yakamoto era convinta che avrebbe dovuto provare orribili sensi di colpa, per via della sua azione, ma in questo momento un'imprevista sensazione di leggerezza all'altezza del petto la distrae: curioso, perché assieme sente la gola far male come quando cerchi di non piangere, ed è abbastanza certa che non sia colpa dei gas.

Perché?
Perché non le serpeggia dentro quel freddo che aveva solo potuto immaginare, quella sensazione tragica e nobile di ineluttabilità amara mista a rimorso, soffocato solo dal senso del dovere, dalla consapevolezza di non aver avuto altra scelta che...

Urako Yakamoto scende dal soffitto procedendo sofficemente contro una parete, procedendo ad aggirare ciò che rimane del lago di magma, presto raggiunta dal tocco familiare del felino che le sfiora uno stinco prima di balzarle di nuovo sulle spalle.
Ha paura di non vederle in tempo.
Ha paura che loro la trovino, prima che lei le possa vedere, e inventare una strategia adeguata.
L'aria lì sotto va un po' meglio, anche se non è certo l'ideale: umida, pesante, leggermente velenosa – inizialmente deve forzarsi a non tossire, mentre cerca con lo sguardo affaticato le due avversarie, avanzando con cautela, per non far rumore.
Il corpo le manda strani fremiti, come se tremasse: vibrazioni cariche di tensione, il cuore sfarfalla rapidissimo, le orecchie scattano al minimo fruscio –

Le zampe tutt'uno col suolo, Spelata.
Sii una con la terra, ed essa non ti tradirà quando avanzi sul suo dorso.
Uno con la terra, uno con l'aria, che si aprirà al tuo passaggio, metterà ali ai tuoi balzi;
sii liquida come l'acqua, prendi la forma della pietra... o divorala, una goccia alla volta.
E verrà il giorno in cui mi porterai il cuore della tua preda.

L'insulto di Momo è come la prima goccia d'acqua del primo temporale della stagione dei monsoni, ma quando li vedi passare dal calduccio del soggiorno di casa.
Prima c'è silenzio, il brontolio lontano dei tuoni, e poi... pac! La vedi che scorre sul vetro come una lacrima, seguendo un tragitto curiosamente erratico, sul vetro liscio e pulito della finestra: non c'è abituata lei, a sentirsi prendere a parole, figuriamoci poi se le parole è andata a cercarsele.
Il discorso è che adesso è troppo presa da tutto il resto, da riuscire a rimanerci male sul serio.

Vederle annaspare e rotolarsi a terra, la voce strozzata di Tsuyu, la consapevolezza che lei le ferite come quelle normalmente le ricuce... non le infligge... e quella prima ammissione della Yoton, che le provoca un guizzo sorpreso nelle sopracciglia aggrottate – vigliacca sì, stronza pure, però sta riuscendo a dare loro del filo da torcere, e tutto ciò nonostante la grossa cavolata commessa all'inizio dello scontro.
Stringe le labbra tra loro, assaporando distrattamente la sensazione agrodolce di essere riconosciuta, sì, ma da un avversario prossimo all'agonia e ignaro del fatto che la sua agognata spada sia già in mano nemica.

Nessun segno di pericolo da Kuroneko.

Il veleno nell'aria... quello va meglio, sempre meglio, gli occhi bruciano meno e si respira anche meglio. Sta meglio, nel complesso, con tutte le ferite e lo schifo che ha respirato e la paura, che lascia sempre le ginocchia come se fossero di gelatina.

Le cose stanno girando per un verso che potrebbe dirsi positivo.

Di conseguenza, andare a tagliare le vene e i tendini delle braccia di Momo, diventa una scelta non più dettata dalla necessità impellente di salvarsi la vita, ma da una pianificazione razionale operata con metodo, ignorando deliberatamente qualsiasi deontologia medica o barlume residuo di etica ad essa correlata.


È una questione di logica: può fare il primo passo adesso, o esporsi al rischio di essere folgorata di nuovo. Farsi folgorare non va bene, perché quelle due non si faranno remore ad ammazzarla - kiriane vecchia scuola, forse le migliori - quindi deve impedire alla kunoichi di comporre sigilli.
In tutto ciò, anche in quella strana calma fremente e lucida che le soffoca il cuore e lo rende come cristallo, ancora non ha risoluto di fare quella cosa che metterebbe la parola fine a quello stillicidio reciproco.

Tagliare il collo a tutte e due.



Si mette in moto leggera come le è stato insegnato all'Eremo, abbandonando il contatto dei polpastrelli contro il suolo e dirigendosi più silenziosa che può verso le due, rese uno da quella sutura mostruosa: le mani non tremeranno, o non potrebbe usarle per fare il suo lavoro. Sguainato un kunai, punta ai polsi della biondina.
Ne basterà uno, meglio ancora se riuscirà a colpire ambedue: a quel punto farà loro un'offerta che non potranno rifiutare, loro dovranno accettare, e potrà andarsene da quel buco fetido senza ulteriori spargimenti di sangue – mettendo a tacere qualsiasi eventuale rimorso di coscienza che sarebbe potuto sopraggiungere.

Col sapore del sangue che si espande in bocca, si rialza tremante e ammaccata dal suolo irregolare e ancora cosparso di pozze salmastre, un po' calde e un po' fredde, mentre il ruggito di Momo riempie la grotta. Deve essersi morsa la lingua; gli arti mal tollerano altre scosse, dopo la prima che ha incassato.
Sente il respiro raspare la gola, senza voler scendere nel petto; raccoglie le forze e salta di nuovo sul soffitto, ancorandosi col chakra alla superficie umida della pietra. Forse inizia a rendersi conto di star tirando quella faccenda troppo per le lunghe: glie lo dicono il freddo che risale dalle punte delle dita, e la stanchezza che fiacca tutto il corpo, per lo scontro che lei stessa non vuole decidersi a terminare.
Aveva deciso di fare la sua proposta, no?
La voce le esce tesa e lugubre, con lo sforzo che farebbe una carrucola, quando issa un peso troppo grosso.: si accorge di avere il fiato corto, già quando finisce la prima frase.

“Lui vuole solo che dimostri di essere adatta ad Ago.
Il come, non l'ha specificato.
Non ho ordini di uccidere.
Che a te piaccia o no.
Se avesse desiderato le vostre teste...
avrebbe dovuto essere più...
esplicito.”

Frasi brevi e spezzate da un respiro che non vuol saperne di farsi più profondo, stretto da quell'addome contratto come una prugna secca. Sfacciatamente mente a sé stessa, o almeno fa gli ultimi tentativi di rigettare ciò che è sempre più dolorosamente convinta di dover fare.

“Voi due invece?” riprende, con voce più alta - “Ha detto sul serio che potrete uscire solo uccidendo, senza distinguere tra compagni e nemici?”
Per favore, di' di no.
Sospira forte dalle narici, deglutendo a vuoto subito dopo.
Strizza gli occhi, li riapre.
“Uccidervi sarebbe uno spreco” riprende - “Siete brave.
Ne muoiono già abbastanza di noi in missione.
Sai cosa, Momo-san?”
Prende tempo per respirare, cercando – tra un complimento e un ragionamento - le parole giuste per dire quello che si sente dentro sul serio, con un'ansia amara per cosa ciò potrebbe innescare.
Sarebbe più brutto morire, o rendersi conto che i principi non esistono, e che uccidere non è poi un così gran problema?

“Se davvero il Sarto vuole che ci ammazziamo a vicenda, e al Mizukage questo sta bene, forse avrei fatto meglio a disertare dopo Fukagizu.”
Una cosa del genere vuole anche dire che Shitsuki aveva ragione, e che Shi aveva avuto degli ottimi motivi per fare quello che ha fatto. Sente le labbra stirarsi sui denti, nell'aborto nervoso di un sorriso amaro.
Conclude, stancamente.
“Non mi piace quello che vedo: sono venuta per servire Kiri, ma chi serve Kiri non dovrebbe massacrare i suoi compagni.
Finiamola qui.
Lasciami richiudere il collo della tua amica. Chiuderò anche la tua ferita.
Andiamo in ospedale, farò del mio meglio per farvi arrivare vive... tutte e due, dobbiamo togliervi quelle suture alla svelta.
Non ci guadagno niente. Non c'è niente sotto.
Non può essere corretto, che dobbiamo ammazzarci tra di noi, mi capisci?” domanda infine, con una incredulità esasperata a serpeggiare tra una parola e l'altra; solleverebbe le braccia per lasciarsele ricadere lungo i fianchi, se non fosse che è a testa in giù, e non funzionerebbe mai.

“... contato come uno...?” ripete a mezza voce, incredula, ma nemmeno troppo - “Com'è che funziona? È una gara a chi ne uccide di più, o a chi resta vivo per ultimo?
E non avete risposto alla mia domanda” ribatte testardamente, le sopracciglia ammucchiate assieme al di sopra del naso; il tono di voce si fa via via più acuto e stridulo, rimpiazzando rapidamente quello stanco gracchiare esalato poco prima. Quella mancata risposta è andata a stuzzicare niente meno che quella speranza suicida di poterne uscire senza sangue sulle mani.
Stare a testa in giù è fastidioso, specie dopo aver combattuto al limite delle proprie capacità fisiche, ma il discorso è anche il tempo che scorre senza sosta, assieme al sangue di quella Yoton che ancora si sforza incredibilmente di parlare.
Una resistenza invidiabile.

“Sarò anche stupida, ma almeno ci provo, a usare il cervello.
Ve lo dico io qual è il problema qui.” riprende cocciuta; si lascia cadere di nuovo giù, atterrando senza troppa grazia o eleganza. È il momento in cui estrae un paio di kunai dal borsello e lega ai due occhielli dei pugnali ciò che resta del filo di nylon, lasciando tra l'uno e l'altro una quarantina di centimetri di filo, e un lungo codazzo in avanzo - “Lui vi ha rinchiusi assieme senza dire una parola, e voi avete dato per scontato di dovervi ammazzare a vicenda, perché a Kiri ci piace taaaanto uccidere i compaesani” schiocca seccata, e nemmeno stavolta può sbattere le mani contro i fianchi, perché sono già occupate - “e ci manca poco che non faccia lo stesso anche io.
Come se finora avesse portato qualcosa di buono al Villaggio.
Lo sapete o no, che fine ha fatto chi vi ha precedute?” domanda retorica; schiocca poi le dita per richiamare a sé la gatta nera, augurandosi che arrivi quanto più celermente possibile.

Una mente che sotto pressione rigurgita pensieri non sciocchi, tuttavia rischiosi; le guance in fiamme si accendono del disappunto e dell'incertezza dello scommettitore davanti al banditore dei numeri, sperando in una vincita improbabile.

“Che ne sapete, che l'ultimo rimasto sarà davvero il nuovo Sarto?
Tanto non vi parlate nemmeno, qua dentro.
Basta tenerlo rinchiuso qui.
Indebolito e senza cibo, soccomberà al prossimo aspirante, e il ciclo ricomincia.
L'unico Sarto è là fuori, di certo non si fa ammazzare da noi e può benissimo scegliere chi preferisce, che questo uccida gli altri o no.
Da dov'è che controlla cosa succede qui dentro?
È ovvio che lo fa, non ditemi che non ci avete pensato” - le provoca senza mezzi termini - “chi garantisce che mi faccia uscire di qui, se anche vi uccidessi sul serio?
Roba che mi lascerà qui a marcire a prescindere, perché non mi ritiene comunque all'altezza.
La dignità l'ho persa oggi, l'onore non l'ho mai avuto, almeno il tempo che mi rimane provo a camparlo come meglio credo... ”

“...sulla bionda...”

Ciò detto – e sussurrato alla sua silenziosa spalla - esplode in avanti, contando ancora sull'aria che le avvolge tutte, morenti e viventi, per piombare addosso alla massa costituita dalle due sfortunate compagne di squadra.
Le braci sono ormai assai poco di aiuto, tanto è che il supporto della gatta avrebbe dovuto sia stimolare l'uso del braccio sano dell'avversaria, sia evitare che l'ennesima volta Urako venga colpita da quei dannati fulmini. Difficile prevedere come sarebbe andata a finire, ma se il medico frustrato fosse riuscito a inchiodare al suolo l'arto di Momo ancora funzionante, avrebbe potuto dedicarsi con relativa sicurezza al collo di quella Tsuyu, che nonostante il dissanguamento, si mostra tanto sicura di poterla ancora mettere al tappeto.

“E FI-NI-SCI-LA!!!”

Le urla scomposte della biondina le perforano sgradevolmente i timpani, mentre la kunoichi si trova impegnata in un grottesco rodeo sotterraneo: Momo si agita e smania, sbatacchiando con sé il corpo inerte di Tsuyu, che ondeggia come una bambola di pezza; in un groviglio di arti, membra, gatti e cavi d'acciaio, il manico tondeggiante del kunai fatica non poco a trovare il bersaglio... la nuca della utilizzatrice di Raiton, per zittire quell'esplosione di grida selvagge. Per quanto l'ultimo braccio sano sia ora inchiodato a terra e i movimenti dell'unica avversaria senziente siano impacciati dall'altra svenuta, il furore e lo sdegno sembrano darle una forza che neanche il ricostituente più costoso potrebbe mai donare. Il tonfo sordo – segno che in quel cranio deve esserci ancora del cervello, per quanto mal funzionante – segna finalmente una pausa, restituendo il sotterraneo al suo silenzio umido e salmastro. La gatta è già saltata giù dalle due kiriane, chissà quando.

Urako si inginocchia e ansimando affannosamente, rovesciando la testa all'indietro.
Lo sguardo carico di supponenza, l'acredine delle parole della ragazza la bruciano come tante goccioline di acido, anche se ha vinto lei. Anche se quelle legate, svenute e quasi morte sono le altre, non lei, che era pure partita male.
Il cuore sta rallentando i suoi battiti, finalmente udibile, una volta cessato il parapiglia della colluttazione e le strida di quell'arpia dai riccioli dorati; il puzzo di gas velenoso è ormai poco percettibile, o forse è lei che si è assuefatta al sentore putrido di zolfo.
“Non sei degna, non sei degna... gnà – gnà – gnà...” brontola a quel punto, motteggiando l'avversaria con una serie di smorfie esasperate che quella non avrebbe di certo potuto vedere.
“Che palle.”

“Puzzano di marcio” commenta di rimando Kuroneko, con quella mancanza di empatia tutta felina, mentre Urako rovescia Momo faccia a terra, con un grugnito di fatica - “Non mangerei qualcosa con un odore simile, nemmeno se fosse l'ultima cosa rimasta al mondo.”
“Le ferite sono infette” replica ribadendo l'ovvio lei, che non può perdere altro tempo: a tentoni individua la ferita di Tsuyu, circondata da un alone zuppo di sangue viscido e appiccicoso - “Kuroneko-san, per favore, cercate la candela. Se la lava non l'ha fusa, accendete lo stoppino sulle braci. Sarebbe meglio avere più luce.”
Con la lama del solito pugnale allarga lo strappo già aperto negli abiti dal suo precedente colpo, per poi imporre le mani sul profondo taglio che morde la pelle liscia della Yoton.

“In ogni caso, questa qui è morta. Non te n'eri accorta?”




La consapevolezza di avere le mani gelide nonostante le jutsu e i piedi intrisi d'acqua, passa rapidamente dall'essere una vaga impressione ad una percezione prepotente. Rapido, uno strano solletico le attraversa l'addome, che sente curiosamente vuoto, quasi fosse cavo, come se qualcuno avesse rimosso le viscere di soppiatto. Poi passa, così com'era arrivato, assieme al freddo e all'umido. Sì, deglutisce di nuovo, sempre a vuoto, e ha perso il conto di quante volte l'ha già fatto da quando è scesa là sotto, mentre le dita lasciano la presa sugli stracci con cui ha appena intrappolato gli arti della superstite. La stoffa è ruvida, pesante, zuppa, fredda.

“Shibuki vorrà il suo cuore, non lo prendi?”
Il pelo morbido della gatta le sfiora una mano, la voce melliflua piegata in un tono di beffarda indifferenza.

Nella quiete del sotterraneo, Urako Yakamoto viene attraversata da un dubbio: alle parole della gatta crede immediatamente, e non le passa nemmeno dall'anticamera del cervello l'idea di negarne il contenuto.
Quello che si domanda è: a questo punto sarà opportuno effettuare la constatazione del decesso?




Trascorre qualche istante: momenti in cui la gatta nera si aggira attorno all'evocatrice e alle sue prede, magari camminando loro sopra, difficile dirlo, ma a un certo punto il medico solleva le braccia e compie il suo dovere: cerca la spalla, il braccio, il polso della defunta.
Preme le sue dita su quel polso.
E non sente niente.




Resta comunque lì quel tempo sufficiente ad assicurarsi che non ci sia della pulsazione troppo debole, da non essere individuata con un'ispezione frettolosa. Si china sulla bocca chiusa della kunoichi, nel dubbio di captare ancora un fioco refolo.
Ma viene rassicurata da un continuo, immobile nulla, al di sotto della pelle ancora tiepida.
Meglio essere troppo scrupolosi che scioccamente superficiali.
Per un attimo le attraversa la mente il pensiero che laggiù non ha un orologio a disposizione, per poter stabilire l'orario esatto; subito dopo realizza che si tratta di cause di forza maggiore.
Circostanze ambientali ostiche, insomma.
Assenza di strumentario indipendente dalla sua volontà.
Annuisce fra sé.
Compatibilmente con i mezzi a sua disposizione, la procedura è corretta.



Corretta, sì: corretta.

Non c'è ombra di dubbio, può stare tranquilla.

Il risultato non sarà messo in discussione.

È proprio quello il senso di un lavoro fatto bene: conoscere le premesse, sorvegliare il procedimento ed essere in grado di non avere sorprese sgradevoli o risultati inattesi, ad inficiare il lavoro svolto.
Un leggero biascicare ritmico alle spalle della kunoichi denuncia l'inizio delle operazioni di pulizia del pelo da parte della gatta, che evidentemente ritiene lo scontro concluso, e non resterà con quell'umidità addosso un istante più del necessario.

Gli assorti minuti che seguono, trascorrono intessuti di immagini e calcoli, inframmezzati da fruscii e leccate assorte. Una ricostruzione il più precisa possibile degli avvenimenti intercorsi dall'arrivo presso la dimora del Sarto, fino al momento attuale. Scene che si svolgono, si srotolano, si dipanano ogni volta alla ricerca di un dettaglio nuovo, di quella minuzia trascurata.
Legami causali, che concatenandosi hanno condotto dalla situazione iniziale al risultato attuale.
Senza dubbio, quello a cui è andata incontro è l'unico esito possibile, date le premesse – elemento tanto caro a chi gode del senno di poi. Gli errori, quelli sì, gli elementi che avrebbero potuto causare il collasso del risultato, vengono riconosciuti uno ad uno, classificati ed etichettati con cura.
Gli assorti minuti che seguono, insomma, trascorrono quasi inavvertitamente, e quando la lama di luce si insinua nel buio... quando la voce aliena si insinua nella sua mente... non c'è chi né perché né come, né stupore o come o dove: gli angoli della bocca della quindicenne si stirano all'indietro, nel sorriso meccanico di chi ha appena trovato l'ultima tessera del puzzle, e non vede l'ora di infilarla in quel buchino lì, che a guardarlo dà così fastidio.
Avverte il muscolo cardiaco che torna a spingere il sangue nelle arterie a velocità superiore, per irrorare di ossigeno i muscoli, in attesa dell'ultimo scontro.
Con un unico, fluido movimento, il braccio compie una traiettoria a forma di arco, finché il palmo mano non incontra il freddo metallo: le dita si chiudono sull'impugnatura ruvida di bende, e le gambe si distendono dalla posizione seduta a quella di guardia, flettendosi come una coppia di balestre appena caricate.

Nuibari scintilla pallida davanti al suo viso: linea lucente contro l'arco luminoso apertosi laggiù, sullo sfondo, qualche metro più avanti.
Una voce che è quella di Urako, ma come proveniente da un'altra persona, congeda subito dopo l'Evocazione: “Potete andare, Kuroneko-san. I miei sentiti ringraziamenti per il prezioso aiuto.”